Del cine y otros demonios

La última y nos vamos.

2011-06-21T16:29:00.000-07:00

Por fin dejaré de ser voyeurista en Tumblr y empezaré a postear. El cine se muda con un nuevo nombre: Cinesteno. Allá nos seguimos leyendo.

Ah sí, Blogger: no creas que se me olvida que te tragaste mi post del 31 Foro de la Cineteca ¬¬

Las putas marchamos

2011-06-13T16:17:00.000-07:00

1. Debían ser las 6:15 a.m. Iba en la línea verde del metro hacia la estación Deportivo 18 de marzo, donde aún se encuentra la Prepa 9. Como de costumbre, me sumergí en un libro para aprovechar lo largo del trayecto. De pronto, un sujeto metió su mano entre mis rodillas. Inmediatamente levanté la vista y comencé a gritarle groserías. Me di cuenta que el vagón iba casi vacío. El tipo no se movía ni me miraba y en siguiente estación se bajó. Yo contuve el llanto al llegar a la escuela y me prometí estar más alerta. Tenía 15 años. Llevaba un pantalón de mezclilla, un suéter grueso que me llegaba al cuello y la cara desmaquillada, porque lo del arreglo matutino nunca se me ha dado bien.

2. Estaba afuera del Museo de las intervenciones, cuando vi llegar a las amigas que estaba esperando. Una de ellas lloraba y jalaba aire, su cara estaba rojísima. Cuando llegaron me enteré que en el metro un tipo le había tocado el trasero. ¿Que cómo iba vestida? Pantalón de mezclilla y chamarra de tela. Sin maquillaje y con el cabello amarrado en una coleta.

3. Salí de mi casa muy temprano, camino a la universidad. Di vuelta en una esquina y pasé frente a un puesto de tamales. El vendedor no me quitó la vista de encima y me sabroseó con el clásico ssssss. Di la vuelta y le grité pedazo de mierda, vete a calentar con tu madre (recuerdo ese insulto porque, aparte del clásico 'pendejazo', aún lo uso). Nunca volvió a sabrosearme.

4. En la esquina de mi trabajo, estaban construyendo un edificio de departamentos. Cuando pasé enfrente, los trabajadores comenzaron a gritarme sus clásicas sandeces. Me detuve y les menté la madre y un poco más. Justo en ese momento, un compañero pasaba por ahí y, por alguna razón que aún desconozco, le pareció muy gracioso así que en la siguiente reunión social de la oficina, no tuvo empacho en contarlo. Otro de mis compañeros dijo, si así le gritan a ella, ¿te imaginas lo que le gritan a Liz? (una compañera que gusta de vestirse muy pegado), pero ella nunca ha hecho panchos. Se ve súper mal eso de gritar en la calle (énfasis en el súper). Ese día me enteré que las damitas de esta oficina no responden agresiones verbales porque no es propio, así que se tragan el coraje.

5. Aquella tarde, uno de los socios me llamó a su oficina. Imaginé que me pediría ayuda para algún asunto o que me preguntarías cómo me iba con tal o cual cliente. Comenzó a echarme un rollo de que su hija tenía aproximadamente la misma edad que yo y que también era muy trabajadora. Que a él, al igual que seguramente ocurría con otros clientes, le agradaba trabajar con mujeres guapas PERO, justamente porque eso me lo estaba diciendo como se lo diría a su hija, no le gustaría que yo tuviera alguna dificultad con los clientes, más aún considerando que el 70% eran hombres. Me sugirió que utilizara blusas con escotes menos pronunciados para evitar que me faltaran al respeto y luego me preguntó si había tenido algún problema con relacionado con mi forma de vestir con algún cliente o compañero de trabajo.

Sobra decir que el comentario y la pregunta me hicieron encabronar porque no tengo que vestirme de una cierta manera para evitar que me falten al respeto, además de que NO trabajaba con bárbaros y si así lo hiciera sabría ponerles un estate quieto.

Muy molesta, salí de la oficinucha esa y pensé en quejarme con el socio director. Luego recordé que el tarado con el hablé hacía las veces de vocero de los temas que el jefe de jefes no se atrevía a tocar directamente, cosa que me dio aún más coraje.

Ojalá el escote hubiera sido tan profundo para que valiera la pena la retahíla conservadora, pero ni eso. Yo por supuesto me seguí vistiendo como me daba la gana y hasta aumenté la cuota de faldas y escotes.

Por situaciones como la que les cuento, me dio mucho gusto asistir ayer a La marcha de las putas, nuestra versión del Slut walk canadiense, con la que se pretende generar conciencia en las personas de que las mujeres, como dueñas de su cuerpo y de su guardarropa, pueden vestirse como quieran, sin que ello justifique ningún tipo de ataque.

Ya basta de decir que las mujeres se andan quejando de que las tocan o les dicen cosas y se visten bien pegado o provocativo. Porque el día que agredan a alguien que quieres y te des cuenta que iba vestida de lo más normal, te vas a morder la lengua. Porque tu hermana, tu compañera de trabajo o de la escuela, tu esposa, tu hija, tu mamá o tu sobrina no tienen que adecuar su vestimenta para que no se les vea nada. Porque ninguna mujer tendría que avergonzarse y cubrir su cuerpo para que no la molesten. Porque es muy triste tener que andar a la defensiva todo el tiempo. Porque hay mujeres que, sin importar el calor que haga, prefieren cubrise todo el cuerpo antes de que algún imbécil las moleste.

Espero que la marcha de ayer contribuya a generar esa conciencia.

Mudanza No. 5

2011-04-27T09:49:00.000-07:00

Mis andanzas de depa en depa terminaron cuando, en 2009, me mudé con la rumi (que ya no postea pero sí tuitea). Por fin había encontrado a una persona que hablaba sin tapujos, no la hacía de emoción y no se inventaba conflictos baratos. Ahhhh. Mientras viví con ella no hubieron peleas pendejas, es más, no las hubo de ningún tipo.

Ella pensó que su desorden sería el punto de conflicto, pero no fue así: la permanencia del orden inmaculado me enloquece.

Luego pasamos por los problemas psicológicos de Nosky, la tiranía sodomizadora de Planeta y su conversión a un gordito cariñoso, las bolas de pelos, Matusa: el primo maligno, la portera metiche; pero también pasamos por los cumpleaños, las navidades y los años nuevos, las copas nocturnas que terminaban en larguísimas pláticas, las películas compartidas y todo eso que da la sensación de que uno está en casa y que está bien.

El día que llevé dos gatitas nuevas, pensé que tal vez no le haría gracia el amontonamiento de cuatro felinos en Boca del Lobo, pero muy por le contrario quiso y consintió a las peludas inquilinas que solían enterrar sus finas garritas en nuestras blusas mientras nos miraban con sus ojillos azules.

Pero no coincidíamos en todo: yo no tenía la costumbre de ayudar a los enfermos ni de pedir ayuda. La razón es simple: detesto la enfermedad y sólo conservaba advil, aspirinas, sal de uvas y un montón de curitas. No soy buena cuidando enfermos y tampoco soy muy atenta en eso de los cuidados, cosa que a la Sierpe siempre le ha dado mucha risa. Aquí un ejemplo:

Con Ana enferma:

El otro: ¿Te sientes mal?

Ana: Sí.

El otro: Voy a verte.

Ana: No gracias, me voy a dormir (y me dormía).

Con Ana sana:

Ana - ¿Te sientes mal?

El otro: Sí

Ana: ¿Te sientes morir?

El otro: No.

Ana piensa: no es muy grave, no me necesita para moverse. Seguro prefiere descansar en soledad.

Ana: ¿Quieres que vaya?

El otro: No (haciendo cof cof y pensando que sí e imaginando que la pregunta siguiente será ¿En serio?)

Ana: Bueno. Descansa.

Pues resulta que un buen día agarré una gripe de los mil demonios. Nada del otro mundo pero sí bastante incómodo. Con ponerme fuera de circulación durante un fin de semana bastaría. Una mañana la rumi me vio salir de mi recámara hecha un guiñapo y me hizo una sopa para entrar en calor, se encargó de los trastes y platicamos un rato. Más tarde, ese mismo día, cual revelación heróica me cayó el veinte de que se había acabado la dura indiferencia a la que estaba acostumbrada desde la casa paterna y que, lejos de la hipocondria del hogar, ya no estaría todo el tiempo en contacto con enfermedades ruidosas e imaginarias, así que podría cuidar la enfermedad real de mis allegados.

Aún pienso que cuando me dicen no es no y me niego a indagar más. Así que sigo siendo muy simplona en eso: a pregunta concreta, respuesta directa (tan directa que no necesita de interpretarse y tan clara que se evitan líos), aunque sé que a veces un no puede significar sí o pregúntamelo más veces hasta que diga sí.

En fin. La historia bonita de Boca del Lobo acabó ahora que mudé mi centro de operaciones a la KGB, nuevo hogar de su servilleta y Gruñis, a quien en broma/en serio le dije que no llevara al extremo sus gruñosidades o apartaría mi lugar con la rumi para volver cuando fuera necesario. Entonces en lugar de decirle: ¡Me voy a dormir a casa de mis papás!, le diría: Me voy a dormir con la rumi, ahí te ves.

Y aunque había semanas en las que entre los horarios esclavos apenas y nos veíamos, la voy a extrañar mucho pero me conformaré con una buena plática de café o con nuestra inseparable amiga cerveza.

Hace diez años

2011-02-02T00:42:00.000-08:00

Hace 10 años el Y2K no nos alcanzó y mi fantasías de un caos apocalíptico se desvanecieron.

Ese año decidí tomarme un respiro antes de entrar a la universidad: no quería cagarla. Mi opción número uno era inaceptable y la segunda era considerada una "carrera muerta" por mi padre. Mi madre se encogía de hombros, quería que fuera feliz con mi elección, pero también que tuviera trabajo. No vayas a ser como uno de mis pacientes que habla muy bonito y se nota que ha leído muchos libros, pero trae agujeros en los zapatos. Oh sí, romántico y desalentador panorama.

Luego, por obra y gracia de la mayoría de edad pude sacar mi credencial del IFE y evitarme pedos para entrar a las funciones clasificación "C".

Dado que ese año tendría vacaciones tan largas como ningunas otras que estuvieran próximas, me fui un mes al pueblo de mi padre en compañía de mi hermana. Quería saber si las cosas de mi infancia eran como las recordaba. Resultó que los techos de la casa de mis abuelos eran menos altos de lo que los recordaba, mi abuela ya no parecía un gigante pero mi abuelo estaba igual de correoso. Ya no era tan divertido perseguir a los pollitos que andaban por el patio y la idea de un alacrán que cayera del techo ya no me parecía tan espeluznante. El aire que respiraba aún podía sentirse como fuego al exhalar.

Al siguiente año empecé a estudiar la tradicional, cierta, práctica y respetable carrera de Derecho. Me sobé mucho el coco para creerme que tal cosa me daría un panorama amplio acerca de la justicia en México. Si quieres criticar el sistema, conócelo, me dije. Sobra decir que antes de seis meses me di cuenta que si bien tiene su lado interesante, definitivamente no estaba en mi elemento, mucho menos en esa escuela en que la mano de hierro tuvo a bien dejarme. Aún era cobarde, así que descarté la idea de cambiar de carrera. Recordé la película Carácter y supe lo que me faltaba.

El cine y los libros eran el hoyo en el que, como foca, salía a respirar. Ese año perdí el temor de que la adaptación de El Señor de los Anillos no diera el ancho.

En 2002 continuaba refugiándome en cine clubes, maratones de cine, museos y todo lo que pudiera importarme turismo interior. Por fortuna, una de mis amigas de la prepa estudiaba comunicaciones y me pasaba todas sus lecturas: otro mundo. Después ella abandonó la UNAM (pretextó su detestable horizontalidad), comenzó a repeler todo lo que oliera a institución y se fue quién sabe a dónde (¿por cigarros a Hong Kong?).

Sin mi camarada inseparable, empecé a frecuentar la Biblioteca México en busca de piratería (en esos tiempos no era tan fácil conseguir rarezas), para luego entrar en la sala donde La noche de Francisco Tario (cuya fama e importancia desconocía en ese momento pero que de inmediato me sorprendió) y yo nos encontramos. Luego llegué a Emiliano González y después a César Güemes. Fui feliz. Luego quise ser Amelié.

Para 2003 prácticamente mudé mi centro de operaciones sociales a la facultad de Derecho de la UNAM. Ahí me sentía bastante más a gusto, aparte de que me encontraba amigos y conocidos de la prepa. Las cosas empezaron a pintar bien. Empecé a buscar prácticas y trabajitos de medio tiempo para empezar a foguearme.

Me aluciné cuando vi Kill Bill: pasaba por mi etapa de cinéfila adolescente y por eso mismo me vi rodeada de una humareda similar a la de Fritz el gato, cuando vi Lost in translation.

Ese año vino Pearl Jam a México por primera vez. Tocaron en el Palacio de los deportes y yo canté con ellos todas las rolas del setlist. Estaba eufórica. Luego conocí a mi versión masculina de Summer (¿recuerdan 500 days of Summer?) y me enamoré perdidamente por quién sabe cuánto tiempo (exagero, sólo fueron dos años de estira y afloja).

En 2004 hice a un lado mi cobardía y me cambié de escuela. Mi intención era terminarla, pero no en ese lugar repleto de gente wanna be, del que sólo pude sacar un par de buenas amigas. Revalidé materias, tomé otras que me faltaban y conocí gente que me cayó realmente bien. Estaba cerca de terminar la escuela y por alguna razón no podía experimentar, ni de lejos, la sensación de que 'todo estaba a punto de cambiar porque ya no voy a ir a la escuela'. En mi cabeza se empezó a gestar la idea de vivir sola.

Ese año me reí mucho con La pasión de Cristo y dije: qué buena onda, cuando vi Entre copas (Sideways). Eterno resplandor de una mente sin recuerdos, usó mi cabeza como un revolver (e incendió mi conciencia con sus demonios).

En 2005 empecé mi tesis, terminé de estudiar, terminé el servicio. Sentí un ligero vértigo cuando me di cuenta que recién había salido de un entrenamiento tan peculiar como restringido. Senti más vértigo nomás de pensar que, si no encontraba más opciones, tendría que volver a trabajar en materia penal. Sería un desperdicio, me dije.

Justo cuando comenzaba a desesperarme, conseguí un trabajo que, a pesar de las ínfimas condiciones en que empezaba, prometía.

Tardé quince días en comenzar una labor de odio intenso hacia mi jefe por sus desplantes prepotentes, arrogantes y su arribismo desmedido. ¿Cómo es que no se da cuenta el dueño?, me preguntaba (esa pregunta encontró su respuesta pocos meses después).

Vi Secreto en la montaña un par de veces. En mi cabeza, Jake Gyllenhaal salió del papel que interpretó en Donnie Darko. El chiste más recurrente de ese año fue de vaqueros gay (ingenio desparramado, por lo visto). Luego, Las tortugas pueden volar me dejó con la boca abierta.

En 2006 me mudé con unos room mates que no pintaban mal. Eran cuatro físicos: tres hombres y una mujer, todos de Guadalajara. No, mi vida no se acercaba ni un poco a The big bang theory (esos físicos no conocían los colores ni la diversión, aunque ahora que lo pienso, también querían con desesperación encontrar una novia).

Poco después me titulé y por fin dejó de suceder esta recurrente escena:

ANA

¿Me permite el expediente fulano?

BURÓCRATA MALNACIDO

Como no licenciada, présteme su cédula.

ANA

Todavía no la entregan, pero nada más quiero echarle un ojo.

BURÓCRATA MALNACIDO

Entonces no se puede, señorita.*

*Énfasis en el señorita-no-licenciada.

Poco tiempo después murió mi abuela. Todavía se me van los huevos a la garganta cuando me acuerdo. Me puse demasiado sensible: lloré con El laberinto del Fauno y Volver.

En 2007, cansada de lo sucios que eran los físicos, me mudé con dos chicas que parecían simpáticas. Error: una era aleluya sin remedio, culera como todo fanático y para acabarla de joder, amarra navajas (cobré mi venganza justo un año después). La otra era una persignada de doble moral, doblemente molesta.

Luego comencé a entrenar ninjutsu en el parque hundido y me di cuenta que los maestros de artes marciales también pueden ser unas ratas baratas. En ese momento recordé a mi antigua maestra de Karate-do y sonreí al recordar sus clases de filosofía del combate. No nos vendía absolutamente nada, sólo nos enseñaba. Ese perfil sin ánimo de lucro era la neta, me dije.

Tardíamente vi Los infiltrados hasta el cansancio, luego me maravillé con Petróleo sangriento. Mi hermana y yo nos vimos en pantalla con Ratatouille.

En 2008 la profecía se cumplió: el trabajo me había comido. Poco a poco comencé rebelarme. De alguna forma debía encontrar el tiempo dentro de ese horario de 12 horas para hacer alguna otra cosa. Parecía muy difícil de principio, pero después hallé mis mañas. Ahora sé que es lo mejor que pude haber hecho. A mi hermana le cayó en gracia el cambio, decía que ya le estaba recordando a la protagonista de Devil wears Prada, cuando el trabajo le obliga a dejar todo de lado.

Debo lanzarme al ring como El luchador, me dije, así algún día podré hacer algo como Vals con Bashir.

2009 fue un año RE bueno. Dejé a las room mates de la bragueta persignada y me mudé con mi actual rumi. De ella no tengo queja alguna y sí muchos buenos momentos. Por fin pude tener mascota y aquello se convirtió en el paraíso felino. Por fin me sentía en casa.

Y así de buenas como estaba, tal como ocurre en la parte cómica de Melinda y Melinda, las cosas empezaron a ir bien. Empeñada por salir de la burbuja laboral, me inscribí en un Diplomado de Literatura fantástica y Ciencia ficción, donde conocí a Mike.

Para cuando nos topamos, ya daba por descontado que conocería a un hombre que no fuera un verdadero cabrón y con quien pudiera compartir un paseo por los libros, además de largas sesiones de cine. No estaría de más, pensaba, que pudiera aprender del susodicho algo más que los dont's de la vida. Y para mi sorpresa lo encontré.

Ese año, Un profeta y la inolvidable Up, se llevaron mis palmas.

Después de muchos tiempo, contacté de nuevo a Pok (con quien más tarde se formaría la neuro banda).

En 2010 emprendí el viaje al sur que, dentro de una mitología personal, era indispensable. Ahora ya no puedo recordar el faro del fin del mundo sin pensar en Mike.

Se formó la neuro banda, adicta al buen cine.

Llegaron dos nuevos felinos a la casa y con eso, todos los que habitamos temporal e intermitentemente en Boca del Lobo, nos hemos divertido como chamacos.

Ese año cumplí mi quinto aniversario en mi trabajo del mundo al revés. Cada día, como en El oficinista de Guillermo de Saccomanno, podía sentir que el aire no era mío y como en Seda, que estaba viendo llover mi vida, frente a mis ojos, espectáculo quieto. Luego atravesé la muy temida línea de sombra.

Se empezó a gestar en mi cabeza la idea de cambiar de giro.

Por fin pude ver Martys y me dejó pensativa un buen rato. Los gatos persas y The social network (que vi más de una vez) se llevaron mis palmas.

2011 abre una nueva década que. seguramente, terminará en un punto que ahora desconozco. ¿Cuál será? Qué emoción.

Nos vemos en otros diez años.

52 Muestra Internacional de Cine de la Cineteca

2010-12-22T17:08:00.000-08:00

Comenzaré con los recuentos de este año. Tal vez de nada sirvan, tal vez sean sólo un ejercicio de memoria o tal vez la necesidad de saber que este año significó algo. Por mi parte, lo dejo escrito para saber, en un futuro no muy lejano, si pasó la prueba del añejo.

Ahora les va una breve explicación del certificado de añejamiento que otorgo a mis películas favoritas:

Es 1999, tengo 17 años, estoy en sexto de prepa y atravieso por la adolescencia cinéfila. Corro a ver Belleza Americana que para el momento de su estreno ya ha hecho bastante ruido. Me encanta y la veo más de tres veces. Me enloquece la escena de la bolsa.

10 años después la veo de nuevo y me sigue gustando PERO unas dos rayitas menos. La pareja de chamacos emos (TAN adelantados a su tiempo) no me gusta tanto y la escena final de Anette Benning tampoco. Ya no soy fan de la bolsita danzante, pero sí del dicurso.

Conclusión: es recomendable, pero no al grado de los clásicos.

Aclarado lo anterior, vamos a lo que nos truje:

LA PIVELINA (Tizza Covi, Rainer Frimmel; Austria; 2009).

Una mujer mayor con el pelo teñido de un rojo imperdible, camina por un parque, tratando de atrapar a su perro. De pronto, se encuentra con una linda niña pequeña, sentada en un columpio. La cría trae una nota y una fotografía en la chamarra: la madre se la ha encargado. Angustiada, regresa al campo de trailers del circo donde trabaja, preguntándose en qué situación debió estar la madre de la pequeña para encargarla con ella, una extraña. Se supo observada, se supo confiable.

Su esposo (o pareja, qué sé yo), insiste en acudir a la policía para evitar que parezca un secuestro. Pero cómo la van a dejar en la policía si es tan pequeña...

Los días que la Pivelina pasa en casa de los cirqueros, le inyecta chispa a su inusual modo de vida. Hasta el vecino adolescente cuida de ella, empeñándose en hacerle pasar buenos ratos. Resulta imposible no quererla, no enamorarse de ese tierno estuche que parece no hacer berrinches y no llorar hasta destrozar los oídos de sus cuidadores.

Al final, la pivelina fue un ejercicio de querer, recibir afecto, aprender y dejar ir. Como muchos quereres.

NOTA ADICIONAL: Un amargo amigo afirmó, para mi asombro, que si pudiera estar seguro de que tendría una hija como la pivelina, rompería su voto de cero hijos. Sí, tan linda es.

MATERIA BLANCA (White material, Claire Denis, Francia, 2009)

María vidal, jefa de una familia francesa autoexiliada en África, se niega a deja su hacienda cafetalera, a pesar del riesgo inminente. Los conflictos bélicos y raciales son escenario de las devastadoras condiciones que la protagonista, insiste en no dejar, empecinada en la idea de que en Francia su vida sería demasiado fácil, demasiado cómoda.

Materia blanca: relojes de oro, collares y pendientes que no sirven más que para echarle leña al fuego.

La actuación de Isabelle Hupert SIEMPRE es digna de verse.

Recomendable.

LOS GATOS PERSAS (No one knows about persian cats, Bahman Ghobadi, Francia, 2009).

El director de esa joyita titulada Las tortugas pueden volar, lleva al cine la historia de una banda iraní de rock independiente que quiere figurar y salir de gira por todo el mundo a pesar, para bien y mal, de las difíciles circunstancias del país en el que viven. Para bien porque eso les da sonido y contenido que no los deja pasar desapercibidos; malo porque tienen que enfrentarse con una corrupción terrible desde el mero hecho de tramitar visa y pasaporte.

La banda, inicialmente formada por dos integrantes, encuentra en Nader, no sólo el contacto con el Santo Domigo Iraní, sino un amigo que eventualmente se encariña con ellos y busca ayudarles. Pero como dice el refrán, de buenas intenciones están sembrados los infiernos y panteones.

Los gatos persas presenta el rompecabezas musical de Irán y que van desde raperos, hasta la versión iraní de Tom Waits. Y claro, el sountrack es maravilloso.

ADVERTENCIA: SI NO LA HAN VISTO SÁLTENSE ESTE PÁRRAFO, QUE AHÍ VIENE UN SPOILER.

Me pareció que Los gatos persas no mantiene el mejor ritmo pero en el momento final da un levantón increíble.

Terminada la tristísima canción que cierra, Gruñis, Pok, Carlos y yo pensamos que esta película sería la mejor opción para los orientadores educativos que quisieran formar puro zombie oficinista o empleado respetable. La presentación sería algo así: ¿Tienes sueños? mira nada más lo que te puede pasar...

Y, como buenos orientadores, esconderían la vedad acerca de la banda: que sí la armaron y andan de gira por Europa.

FIN DEL SPOILER

MUY recomendable.

LOS CHICOS ESTÁN BIEN (The kids are all right, Lisa Cholodenko, Estados Unidos, 2010)

Joni y Laser son hijos de la inseminación artificial a la que se sometió un matrimonio lésbico. En plena adolescencia deciden conocer a su padre (Paul) quien, sorprendido pero gustoso, accede.

Paul, interpretado por Mark Ruffalo, se va colando en sus vidas poco a poco, provocando los celos de Nic, la mamá mandona que a todos tiene un poco hartos con su carácter estricto y su muy ocupada vida laboral.

El recién llegado papá significa un respiro para todos, incluso para Jules, la mamá hippie, estancada entre su carrera que no despega y la desatención de Nic, aunque al final termina convertido en un un simple tropezón del que todos parecen recuperarse.

ADVERTENCIA DE SPOILER

Al final la moraleja parece ser: si tienes familia, ellos estarán ahí aún cuando te hayas comportado bien canalla (previo ofrecimiento de disculpas, claro está); si no tienes familia eres un triste perro solitario, no tienes nada.

Tan educativa conclusión no fue de mi total agrado, pero aún así, la película es recomendable, los diálogos están bárbaros.

FIN DEL SPOILER

Recomendable para extensa charla de café.

Esas fueron mis favoritas de la Muestra. Próximamente mis favoritas de la cartelera comercial 2010.

LAS EDADES DEL CINÉFILO

2010-12-17T01:25:00.000-08:00

Cinéfilo: especie que ama el cine, ve tantas películas como puede, las analiza, se divierte, reflexiona, se ve a sí mismo y/o a los demás a través del celuloide. Lo vive y respira, no podría hacer otra cosa. Tarde o temprano se dará cuenta que, como decía Tarkovski, está experimentando el privilegio sentir como vida propia lo que se está desarrollando en la pantalla.

Ama el cine, sí, y su amor es la constante durante las etapas que atravesará hasta convertirse en un cinéfilo mayor. ¿Cuáles son esas etapas? Aquí les dejo unas ideas:

Cinéfilo infante: Le gusta el cine y lo devora. Ve toda la cartelera comercial y una que otra rentada. Se rige bajo los estándares hollywoodenses y critica con la misma vara a todas las películas. Se deja guiar por los actores, no por los directores: 'la nueva de Michael Douglas'. Es un entusiasta.

Cinéfilo adolescente: Por casualidad se topó con Tarantino y/o Jororowsky y/o Greenaway y/o Reygadas y/o cualquier otro transgresor y sintió la luz de la verdad frente a sus ojos. Desprecia profundamente las porquerías que hace Hollywood, prefiere ver cine de arte (así le dice él) para gente culta y entendida. Aunque ha visto una o dos películas de los mencionados directores, siente que lo sabe todo. Vio el séptimo sello y les dice a sus amiguitos que ve 'otro tipo de cine' y aunque no lo entiende, lo alaba. En los 90's vio Pulp fiction y sostuvo que se trataba del no-va-más del cine; en 2003 y 2004 vio Kill BIll 1 y 2 hasta rabiar. Compró una espada en un ataque de fanatismo. Cuando vio el topo, se supo en la cima de la pirámide intelectual respecto de todos sus conocidos. El cinéfilo adolescente puede llegar a ser muy arrogante al grado de auto denominarse orgullosamente snob. Es duro de roer y resulta difícil sostener una charla con él: todo lo sabe, todo lo ha visto. A todos, cinéfilos y no, les vomita sus amplísimos conocimientos en la materia, ante la más mínima provocación. Presume (falsamente) que desde muy my niño comenzó a ver todo Fellini o que vio El discreto encanto de la burguesía cuando iba en la primaria y le encantó. Lamentablemente, muchos cinéfilos nunca en su vida evolucionan y continuan siendo adolescentes hasta el fin de sus días.

Cinéfilo maduro: Es un tipo disciplinado que se esfuerza por conocer el trabajo completo de los directores que le gustan, para tener la satisfacción de conocer sus distintas etapas. No presume. Cuando le preguntan, responde sin arrogancia. Invariablemente, su interlocutor notará el gran amor que tiene por el cine. Si está rodeado de cinéfilos, puede descocerse en una extensísima plática, sino, no pretende lucirse ante nadie. Sabe que la cinefilia es muy similar a la alimentación: el buen cine es como un filete, los placeres culpables y comerciales son como una hamburguesa. Así que uno puede comer en su mayoría jugosos filetes, pero de vez en cuando se antoja una hamburguesa. Pero una buena, no de las que trasmiten tifoidea. Si algo del llamado 'circuito de arte' no le place, lo dice y lo sostiene con fundamentos. No alaba por seguir a la manada. Reconoce que Hollywood ha hecho cosas espantosas, pero también le ha dado grandes momentos de gloria al cine. Está abierto a ver cine de todo el mundo y conserva la capacidad de sorprenderse.

Cinéfilo viejito: Si contaba con una banda cinéfila, probablemente todos a) estén jugando con sus nietos, o b) estén muertos. Sus gatos, únicos compañeros que se han mantenido fieles, no pueden acompañarlo al cine, así que el cinefilo solitario lleva una bolsa con whiskas a todas partes para sentir su compañía. Se une a las conversaciones ajenas en la fila, con la esperanza de formar un nuevo rat pack. Es completamente intolerante con la gente que osa hablar dentro de la sala antes de que empiece la función, pues para él equivale a estar echando desmadre en un recinto sagrado. Padece una suerte de neurosis feliz.

¿Cuál eres?... ¿seguro? Próximamente subiré un test y lo verificaremos.

Gracias mis cinéfilos neuróticos, Pok y Carlos, por sus contribuciones para el presente post.

THE SOCIAL NETWORK

2010-12-15T16:30:00.000-08:00

David Fincher vuelve a hacerla y yo le aplaudo de pie.

Las historias de millonarios que aprendieron cómo enriquecerse comprando basura y vendiéndola cara, expandiéndose mientras exprime a sus empleados y sangra a los consumidores o que poseen corporaciones psicópatas (remember The corporation) me dan una hueva inmensa. Pero cuando el dinero fue accesorio, entonces sí, la cosa se pone interesante.

Mark Zuckergberg es el millonario más joven de la historia. Preciso: billonario. ¿Y eso qué? Jodidas encuestas que todo lo reducen a un número.

PARÉNTESIS CULTUROSO.

En algún número de Letras Libres, Gabriel Zaid dijo (palabras más, palabras menos) que para comparar a la gente se le tiene que reducir a un número. Así, la sociedad, inmersa en la competencia trepadora, podría saber quién era el nadador que más metros recorría o el barrendero que más calles barría, lo que reduciría toda la experiencia del nado o el barrido a un número, cuando lo importante era nadar sabroso y barrer contento.

FIN DEL PARÉNTESIS.

Lo interesante de la película, al margen de los millones del joven Zuckerberg es la historia de traición, revancha, soledad, amargura y demás bellezas para las que David Fincher se pinta solo. Es justamente en estos ambientes oscuros donde el director parece moverse con mayor soltura y nos demuestra que la infame Benjamin Button fue sólo un tropezón.

Los personajes están perfectamente bien armados, así que desde su presentación dan una idea clara del desfile de personalidades que veremos en la pantalla.

La intensidad y credibilidad de las actuaciones es otro gran mérito de la película y dan cuenta que no fueron en vano las ciento-y-tantas veces que Fincher osó repetir la misma toma: Andrew Garfield, como Eduardo Saverin, se enfundó en elegantes trajes, dispuesto a conseguir clientes de poca monta para la naciente red social; Justin Timberlake, como Sean Parker, el (antes) chavito que creo nada más y nada menos que Napster, el que le pintó dedo a las disqueras; y Jesse Eisenberg interpretando a un Mark Zuckerberg repleto de claroscuros que corre en bermudas, calcetines y chanclas por los pasillos de Harvard, con la mente clavada en esa página que está haciendo, cuyo potencial intuye, pero cuyo tamaño en ese momento no imaginaba. A ratos arrogante y cruel, a ratos solitario, insistente e inseguro, es, por mucho, uno de mis personajes favoritos del año. Aquí una cita brevísima:

Erica Albright: Why do you keep saying I don't need to study?

Mark Zuckerberg: You go tu B.U. ...

The social network logra mantener muy buen ritmo a lo largo de su poco más de dos horas de duración, lo que sólo se puede sostener cuando aparte de tener una buena historia, está bien filmada.

Lo bueno: Todo. En especial la fotografía oscura.

Lo malo: El trailer que pasaban en salas mexicanas no era el bueno.

Lo feo: El trailer chido se quedó acá.

Corran a verla, es de las imperdibles del año.

Guillermo del Toro en la FIL 2010

2010-12-03T11:32:00.000-08:00

O cómo aprendí a dejar de preocuparme por el entumecimiento de mis piernas mientras esperaba su autógrafo y me enamoré de los famosos ojos tapatíos.

Salimos el sábado por la tarde con rumbo a Guadalajara. Por la hora, nos esperaba un tránsito de mierda en las casetas. La espera se hizo menos larga gracias al juego que inventó Carlos:

Alguien comienza diciendo el nombre de un actor o una película y el siguiente utiliza alguna de las palabras de esa oración en otro actor o película.

Ejemplo:

Francis Ford Coppola - Sofia Coppola - La decisión de Sofía - La decisión más difícil - A hard day's night

Pero no todo es tan plano. Puede pasar esto:

- John Cassavetes - John Houston - París, Texas (Houston, Texas - París, Texas)

- Tres colores: Rojo - Moulin rouge - Mulan - Mulan 2

En fin. Después del largo recorrido llegamos a Hostal Tequila Backpackers, donde nos recibió un tipo amabilísimo (y apenadísimo porque después de haber dado un par de vueltas no encontramos ni una triste taquería abierta).

Al otro día nos levantamos RE temprano para recorrer la FIL y luego formarnos para la presentación de Oscura.

En mis andanzas encontré el Meleficus malleficarum y el Evangelio de Judas de Alberto Vázquez, publicado por la editorial Astiberri, un cómic que narra la historia de Judas, la ardilla católica, quien entre sus cuitas pasa por los lances de un cachondo mensajero de Jesús Cristo.

Emocionados (bueno, yo emocionada, mis amigos neuróticos y ansiosos), ocupamos nuestros asientos. Faltaban 5 minutos para que empezara la presentación y comencé a sentir ese cosito que da cuando conoces a tus admirados. Sabía, por entrevistas y comentarios, que el tipo era buena onda pero, ¿y si ese día iba de malas?, ¿si se le antojaba ponerse divo? Demonios, sería tan triste como el día que conocí a Jodorowsky en la presentación de su obra El sueño sin fin, donde hizo gala de una mamonería absoluta durante la firma de autógrafos. Después de ese día preferí a Joderowsky.

Pasaron los 5 minutos y Memo salió a la vista del público, que aplaudía y chiflaba con verdadera enjundia.

Es sabido que Del Toro es vampirófilo de corazón y que ese ha sido un tema recurrente en sus obras, por lo que durante la entrevista no podía faltar la pregunta relativa a los vampiros de Crepúsculo y similares. Para mi sorpresa, a diferencia de otros seguidores del tema, no recitó todos los adjetivos usuales para el tema: porquería-asquerosa-chingadera sobrevalorada; en cambio, ofreció su perspectiva:

El vampiro es un tema muy elástico que puede utilizarse desde la promoción de cereales hasta para creer en el celibato y fabular un amor romántico, aunque yo prefiero los vampiros pansexuales. Yo desayuno cereal todos los días y tengo un cuerpazo.

PARÉNTESIS DIZQUE CULTUROSO

Eso me recordó un fragmento de El lobo estepario en el que Armanda (palabras más, palabras menos) le dice al Lobo que es un niño porque no acepta que otros puedan interpretar a su amado Van Gogh de una forma diferente.

La cosa aquí no es una defensa a los puñeteros vampiros que brillan con la luz del sol, sino que le aplaudo a Del Toro su postura Armandezca: Te puede gustar algo. Eso no significa que a todo el mundo le guste de la misma forma. Es más, eso que te gusta puede tener reglas y no todos van a seguirlas.

En fin, yo prefiero los vampiros que, como viles insectos, no tienen otra meta que la voracidad y también los que, despojados de glamour, nos regala John Ajvide Lindqvist.

Hablando de Lindqvist, escena en la que Eli lame sangre del suelo en Déjame entrar, ¿no les recordó aquella en la que Federico Luppi lame sangre del piso de un baño?

Ahhh, maestros!

FIN DEL PARÉNTESIS DIZQUE CULTUROSO

Luego, entre otras cosas, contó que no obtuvo apoyos para terminar Cronos, así que dijo chinguen a su madre y pidió un préstamo bien grande. Una vez endeudado cabronamente, vendió su camioneta. Ya no le quedaba nada, pero Cronos estaba terminada. Luego ganó un premio con el que pagó la deuda. Si creen en sus proyectos y manden a chingar a su madre a los demás, dijo. Cronos, esa película que alguien una vez ninguneó hoy es parte de la Criterion Collection (y ya está a la venta en Amazon). Eso es a lo que llamo tener buena leche y muchos huevos.

Ese párrafo que acaban de leer fue una respuesta muy bonita para una pregunta más bien pendeja y común: ¿cuál es tu mayor éxito y tu mayor fracaso?

Por cierto, cómo abunda la gente que hace preguntas digna de un madrazo. No sé ustedes pero esas de ¿cuál es el secreto de tu éxito?, yo quiero ser tan exitoso/a como tú, ¿qué me recomiendas?, hacerse autopromoción (tengo un cine club en x lugar, acabo de escribir x cosa que te gustaría), entre otras abominaciones, ya me tienen hasta la madre.

Una vez terminada la presentación, corrimos desefrenadamente para hacer fila en la firma de autógrafos. Esperamos pacientemente durante 2 largas horas en las que no faltó el tarado que se querían infiltar. Antes de que empezara a repartir firmas, su gente nos dijo que nada más firmaría Noctura u Oscura. Un libro por persona. Lo bueno es que a Memo, mon amour, le valió madre y firmó absolutamente todo, se tomó fotos, estrechó manos. Ahora tengo el guión de Cronos firmado y desde hace una semana no me he lavado la mejilla ni la palma derechas...

Qué buena onda es Memo: uno de mis amigos casi llora al verlo. Él su letanía completa y le firmó todo. Hasta se acordó de su nombre (porque lo stalkea).

Una vez cumplida nuestra meta, regresamos al D.F., felices. Esa felicidad terminó en la fila de la primera caseta.

Misión cumplida.

Los pergaminos de Woody Allen

2010-11-25T15:27:00.000-08:00

La autenticidad de los pergaminos es actualmente motivo de grandes dudas, sobre todo por cuanto la palabra aparece varias veces en el texto y en los escasos pasajes que finalmente han podido ser traducidos versan sobre temas religiosos familiares de un modo más que dudoso. (...) Ofrecemos a continuación los pasajes traducidos.

Tres... Y vino a ocurrir que un hombre que vendía camisas fue azotado por tiempos adversos. Ninguna de sus mercancías hallaba comprador ni él prosperaba. Y el hombre oraba y gemía:

- Señor, ¿por qué me haces sufrir de ese modo? Todos mis enemigos venden su género menos yo. Y estamos en plena temporada. Mis camisas son buenas. Mira la calidad de este rayón. Conseguí cuellos abrochados, cuellos de fantasía, pero nada se vende. Y no obstante he observado tus mandamientos. ¿Por qué no podré yo ganarme la vida cuando mi hermano menor se está forrando con su prêt-à-porter para niños?

Y el Señor escuchó al hombre y dijo:

- Acerca de tus camisas...

- Sí, Señor - exclamó el hombre, cayendo de rodillas.

- Ponles un cocodrilo en el bolsillo.

- ¿Cómo dices, Señor?

- Haz lo que te estoy diciendo, no te arrepentirás.

Y el hombre cosió en en todas sus camisas un pequeño símbolo que representaba a un cocodrilo y he aquí y a ojos vista que su mercadería se vendió de improviso como rosquillas, y fue un gran rogocijo, mientras que entre sus enemigos era el llanto y el crujir de dientes.

Los pergaminos forma parte del libro Sin plumas, de Woody Allen.

¡Porque soy mujer!... ¿Porque soy mujer?

2010-11-23T17:11:00.000-08:00

Las mujeres lloran de emoción. Las mujeres gritan y/o chillan. Las mujeres tienen esa odiosa modalidad 'bitchy'. Las mujeres son coquetas. Las mujeres son mansas trabajadoras. Las mujeres usan la seducción como ventaja laboral. Las mujeres son débiles. (Añada usted cuantas más se le antoje o haya escuchado). ¿Por qué? Porque son mujeres.

Leyendo lo anterior, tal pareciera que muchas de nuestras características están dadas en forma natural por la diferenciación sexual, olvidando que ante todo son construcciones socio-culturales, es decir, ficciones.

Personalmente, me he hartado de las supuestas características que se tildan de 'naturales' cuando son meras costumbres que, con el paso del tiempo, han adquirido carácter casi obligatorio y que han sido respaldadas con estudios en los que supuestamente se acredita que x o y cosa le es natural y pertenece, de suyo, a un género.

No olvidemos que estudios hay muchos y respaldan infinidad de pendejadas. No olvidemos que la negritud (sí, como lo leen) y la homosexualidad, eran consideradas enfermedades.

Me choca escuchar frases que estereotipan al género, como si fuera de eso todo fuera antinatural, anormal. No sé ustedes, pero a) yo le creo a Morrisey cuando dice acerca de lo normal: en la vida no existe tal cosa y b) lo natural tiene muchos matices, pero eso sí, algo que sale de un imaginario, no es natural.

Estábamos en que detesto las frases que dan por sentado que un ser humano, dependiendo de su género, debe comportarse de cierta manera y jugar cierto rol. Es del todo visible la falsedad de afirmaciones como:

Los hombres son fuertes. Los hombres son violentos. Los hombres no hablan de sus afectos. Los hombres son desaliñados. Hay que atender a los hombres.

Si bien es cierto el género determina aspectos biológicos, el comportamiento está hecho a la medida. No todas las mujeres gritan y lloran. Hay mujeres que no hablan de sus afectos. Hay mujeres violentas. Hay hombres que cuidan su aspecto. Hay hombres más débiles que algunas mujeres.

Alguien podrá decir que, de seguir como vamos, invariablemente se logrará una mayor equidad de género y que, por lo tanto, esta discusión es ociosa. No lo creo, no al menos en mi generación. A como veo las cosas, se siguen cultivando profundas diferencias de roles. Para muestra dos botones:

1. La mamá de una amiga encuentra una araña en la sala. Desesperada le grita al marido que baje para que mate al fatal arácnido.Después de matarla le dice: lo pudiste haber echo tú. A lo que ella responde, pero cómo dices eso, entonces ¿para qué eres el hombre?, esas son tus obligaciones. Y yo con el ojo cuadrado.

2. Hace unos años, cuando trabajaba en un despacho penal, mi jefa (una abogada que con minifalda y escote pretendía obtener benevolencia en sus asuntos) me dijo: Ana, este asunto es muy importante, si es necesario te vas a comer con el MP, nada más le tienes que sonreír y estar linda para ganártelo. Ahh, no lo creo, respondí. Después de eso me pendejeó varias veces porque yo no sabía como 'funcionan las cosas'. Poco después me harté de su actitud hostil y renuncié.

He dicho ya que me molesta la rigidez impuesta externamente a los roles masculino y femenino pero algo que me revienta es el rol auto impuesto. Gritar ayyy amiigaaaaaa, hacer berrinches de niña, enseñar el escote al juez para que se vea 'buena onda', exaltarse sin motivo aparente, todo ello so pretexto de que así es el temperamento femenino. Ella y yo pensamos que las mujeres más conflictivas y detestables que hemos conocido son, precisamente, girlie girls: mujeres que se creen su rol y lo ejercen (fácilmente identificables por creerse clones de la Nana Fine) y que en ocasiones aparentan estar liberadas (porque trabajan) pero buscan quién pague la cuenta. Esto es verídico: Yo le dije que no estoy acostumbrada a pagar nada, que él debe pagarlo todo porque es su obligación. Yo trabajo para mí, él para la casa. o_O

Por mí, si quieren pueden chillar, gritar, maquillarse como payaso o andar con la cara lavada, trabajar o no, pero háganlo porque quieren, no porque les corresponde. Nada les corresponde, todo se elige.

Girls doesn't necesary love to shop. And boys can love to shop too.

Imágenes vía Appetite for equal rights.

La ruta del hielo y la sal de José Luis Zárate.

2010-11-18T06:31:00.000-08:00

¿Se acuerdan que para llegar a Londres, Drácula es transportado en barco desde sus terruños?

¿Qué fue de esa embarcación?, ¿salió ilesa después de llevar tan tremenda carga?

En la ruta del hielo y la sal, José Luis Zárate explora las posibilidades del Démeter y su tripulación.

Tensa y breve, la novela nos narra la historia de un capitán atormentado por su homosexualidad enclosetada y la suerte de los marinos que experimentan los efectos de la presencia sigilosa del caballero alto y delgado, cuya compañía ignoran.

Sin duda, es uno de los mejores relatos de ciencia ficción en español que he leído, no en vano ha ganado tantos premios y su autor (el responsable de las minificciones en la cuenta de twitter @joseluiszarate, que hacen la delicia de chicos y grandes), al que pude escuchar en una de las clases del diplomado de Ricardo Bernal, es uno de los maestros más amenos y abordables que he tenido.

Búsquenlo, disfrútenlo.

Para despertarles el apetito, les dejo un par de párrafos.

Sabiendo a sus hombres perdidos e ignorando las cuentas que entregará al tocar tierra firme, el capitán reflexiona acerca de la muerte:

"Los miro recorrer el barco, tomar los objetos que atesoraron una vez y no encontrarles sentido alguno. La muerte, un filo cortando la realidad de tal manera que, desde el otro lado, nuestro mundo no sea más que una colección de cosas insensatas."

Y en algún momento conoce o intuye el precio de aquella vida: "...carne y alma convertidas en una. ¿No sería el paraíso la carne eterna?"

Scott Pilgrim. Y punto.

2010-11-10T16:52:00.000-08:00

Sin duda alguna, lo que no se pueden perder de la cartelera es Scott Pilgrim que (por fin) se estrenó el viernes pasado.

Basada en los 6 volúmenes del muy divertido cómic, la película transcurre con un ritmo impresionante: no se cae ni por un minuto.

En pocas palabras, se trata de un adultescente que justo cuando empieza a salir con un pollito de 17 años, conoce a la chica de sus sueños: Ramona Flowers, una tough girl que se distingue por sus muy constantes cambios de color en el cabello. Si quiere seguir saliendo con ella, tendrá que vencer a sus 7 ex novios malignos.

De entrada podría parecer que se trata de una épica para chavitos, pero como toda buena obra tiene más de una lectura:

En la primera podemos divertirnos viendo la estética de cómic mezclada nintendo en pantalla grande. Y ya saben, todos los WHUP, KROWW y demás onomatopeyas gráficas.

En otra, nos podemos acordar de las batallas libradas con los malignos y muchas veces omnipresentes ex. Al parecer siempre hay que vencerlos. ¿O acaso se la creyeron cuando su noviecito (a) les dijo que a él el pasado le hacía los mandados y que si hubo alguien antes ni se acordaba?

Un gesto puede traerles de vuelta a los ex. Porque claro, así como algunos recuerdan a todos sus muertos, algunos otros recuerdan a todos sus ex caídos en batalla. A veces no paran de hacer comparaciones, a veces los recuerdos son inconscientes. A veces uno repite una frase que solía decir el ex. Y pum, se dispara el gatillo que detona olores, colores y (sin) sabores. Pobres de nosotros (de ustedes) si nos topamos uno de esos sujetos que se aferra a lo perdido, porque nuestro barato consuelo será ser recordados después de la graciosa huída.

Pero bueno, ahí se inventan sus demás lecturas.

Una cosa que extrañé en la pantalla fue Gideon, el gato de Ramona, quien por cierto es muy bien interpretada por Mary Elizabeth Winstead (que, por cierto, me recordó a Kate Winslet en Eternal sunshine of the spotless mind).

Y hablando del los personajes, qué buen casting. En serio. Todos los fans asentimos al saber que Michael Cera interpretaría a SP, pero el resto del elenco es buenísimo, especialmente Kieran Culkin y el siempre disfrutable Jason Schwartzman.

Lo bueno: Toda!

Lo malo: Que no saliera Gideon el gato.

Lo feo: Como de costumbre, el título en español: Scott Pilgrim Vs. los ex de la chica de sus sueños.

Sobra decirlo: IMPERDIBLE.

Andar en bici en el D.F.

2010-11-09T19:27:00.000-08:00

Después de pimpear mi bicicleta:

De aprender a manejarla con distintos tipos de tacones:

Y de aprender a esquivar ladies troca de las que abundan por mis lares, me dispuse a transportarme en ella al trabajo.

La neta la neta, le temía a esos conductores que sin querer (por pendejos) cuando vas en carro te dan un besito en las facias y se disculpan con un 'no me fijé', ya que si alguien se echaba en reversa de pendejada o no se 'fijaba', en lugar de abollarme el carro, me quebrarían las patas. Y no, no quiero volver a pasar las de Misery (se acuerdan de aquella película en la que un escritor, interpretado por James Caan, queda postrado en cama a merced de su fan from hell -nada más y nada menos que Kathy Bates-?).

Bueno ya, volvamos al tema. He aquí lo que de mis andanzas bicicleteras he podido observar:

1. Es un paro que las banquetas tengan rampa para discapacitados, así no tengo que estar a par de los carros al cruzar avenidas muy atascadas, PERO la gente huevona insiste en subir y bajar la banqueta por la rampita esa, pues qué se creían que iban a hacer el violento ejercicio que equivale a subir un escalón.

2. Esas amiguitos que caminan en bola ocupando todo lo ancho de la banqueta no sólo son molestos para los demás peatones, sino también para las bicicletas.

3. Cuando los padres recogen a sus hijos fuera de las escuelas se avientan a cualquier vehículo en movimiento (incluidos carros, desde luego) sin importar su velocidad, con tal de pasar antes.

4. Digamos que hay un estrecho camino y quedan de frente peatón y bicicleta. El peatón se queda estático frente a la bicicleta (esperando que se quite, por supuesto) sin notar que es más fácil que él se haga a un lado.

5. El caminar de un lado a otro sobre la banqueta sólo se lo aguanto al personaje de Singing in the rain. Los demás son la versión movidita de Rain man.

6. Y por supuesto, las ladies troca siguen llevándose el premio por no ceder el paso ni a madrazos.

Fuera de eso y de que en esta época se me congelan los dedos en el manubrio porque uso estos guantes:

Ah sido RE bonito volver a andar en dos rueditas.

Vamos, háganlo.

Si quieren comprar o pimpear su bici:

SÍ les recomiendo Jack Rabbit, donde el chavo que atiende es re buena onda y alivianado.
NO les recomiendo City bikes, la vendedora es bien mamona y nomás no ayuda.

Mórbido.

2010-11-03T10:18:00.000-07:00

Y por acá el recuento de la selección de cortometrajes que pasó Mórbido en un trailer bien grandote.

La invención de Morel

2010-10-28T16:45:00.000-07:00

Hoy, en esta isla, ha ocurrido un milagro.

Cuentan por ahí que cuando Adolfo Bioy Casares vio a Louise Brooks en La caja de pandora, se enamoró perdidamente: el típico corte bob de los años 20 que llama incesantemente la atención hacia el cuello, la coquetería en la sonrisa y la espigada figura, lo tuvieron en vilo.

Me puedo imaginar a Bioy con la mente repleta de Louise Brooks. Me lo puedo imaginar volviendo una y otra vez a ese recuerdo sin querer. Me lo puedo imaginar exorcizándola mediante pluma y papel en La invención de Morel. Tal vez por eso su lectura causa la sensación de estar viendo una película.

La novela alude al amor, la inmortalidad, la soledad; temas que interesaban mucho a Bioy, quien temía a la muerte y se decía muy ocupado con las cosas de la vida para en un momento todo cesara. Decía que estaba dispuesto a firmar de inmediato un contrato para vivir 500 años, pero como dicho documento nunca apareció, murió en 1999.

El prólogo que hizo Borges a la invención de Morel ha sido muy comentado ya que afrimó: "... no me parece una imprecisión o una hipérbole calificarla de perfecta". En una entrevista, Bioy contó que la frase completa de Borges fue: "la trama es perfecta, pero el estilo no" (obviamente no la escribió completa en el prólogo). Y con eso le dijo adiós al yugo de la perfección.

En pocas palabras, La invención de Morel cuenta la historia de un fugitivo que se encuentra en una isla, donde observa a Faustine, una hermosa mujer. La contempla sin exponerse a que ella lo mire. Cuando pasa frente a ella parece no darse cuenta de su presencia. ¿Por qué no lo mira?, ¿acaso se ha vuelto invisible?, ¿o está muerto y sólo mira y palpa su propia imagen?, ¿quién es la imagen?

ADVERTENCIA:

¿Han leído la novela? Si la respuesta es no, dele click aquí para descargarla y sáltense el siguiente párrafo.

La frase definitiva:

"... no hay más Faustine que esta imagen para la que no existo."

Lo puse en chiquitito para evitar el spoiler a los que no lo han leído.
Imperdible. Anden, léanlo.

NOTAS:

La novela inspiró, entre otras cosas:

La película El año pasado en Marienbad de Alain Rasnais. Aún no la veo.

Una instalación realizada por Carlos Boccardo en 1996.

Gracias a Raúl Ojanguren por hacernos leve la espera para y proyectarla en el Film Club Café.

El futuro del cine mexicano

2010-10-15T08:45:00.000-07:00

El domingo pasado fui al coloquio "Cien años de cine en México", que tuvo lugar como parte de la FIL del Zócalo. (El cine mexicano hace tiempo que los cumplió pero ya saben que este año están de moda los centenarios y bicentenarios).

Los invitados: Oscar Blancarte (director de Dulces compañías), Xavier Robles (guionista de Rojo amanecer) y Juan Antonio de la Riva (director de Elisa... antes del fin del mundo).

Entre las preguntas que soltó la moderadora (¿Cuáles son las dificultades para filmar en México?, ¿cuáles son sus películas mexicanas favoritas? y otras) se comenzaban a dibujar dos posturas bien distintas y una moderada. La diferencia se hizo nítida cuando respondieron a ¿Cómo ven el futuro del cine mexicano?

Una postura fue desalentadora: Sobre números gruesos, uno de los ponentes habló del desempleo: si entran unos 30 alumnos al año a las escuelas de cine y sólo figuran 2 ó 3, significa que el resto no tiene trabajo. También mencionó lo difícil que resultaba obtener apoyos económicos aún teniendo un buen (excelente, en sus palabras) proyecto. Luego hizo énfasis en que había mucho junior filmando con el dinero de papi y el dinero de los amigos de papi. Conclusión: El futuro del cine mexicano se ve mal.

Oscar Blancarte, mucho más buena onda, dijo que a las nuevas generaciones les resulta más fácil filmar con las facilidades que brinda la tecnología ya que no tienen que cargar (siempre) con todo el equipo. "Qué bueno que haya esta efervescencia por el cine, qué bueno que haya más gente filmando". Añadió que de esos 2 ó 3 que figuraban, tenían todo un equipo detrás compuesto de gente que no está desempleada. "Dedicarse al cine no significa nada más ser director, hay muchas más posibilidades: ser fotógrafo, guionista, editor, musicalizador".

Me imagino (o quiero pensar) que ese director debe ser muy buen maestro. Y no de esos que lo hacen pensar a uno ¿de esta gente me voy a rodear durante toda mi vida profesional?

Por ahí también se deslizó el tema de la piratería. Obviamente saben que afecta a la industria pero también saben que no se trata simplemente de eso. Claro. ¿Se acuerdan de ese espantoso comercial del papá pirata que pasaban en las salas de cine? Sí, ese que nada más muestras una cara de la moneda, promoviendo la burla y vergüenza una condición económica distinta. Ese que no muestra en qué trabajaba el papá, ni cuántos hijos tiene, tampoco si tiene pareja que trabaje, ni si el sueldo le alcanza nada más para cubrir necesidades básicas. Sentenciosamente dice: paterfamilias, sustento de tu prole, si compras piratería se burlarán de tus hijos y ellos se avergonzarán de tí. A ver cómo le haces, pero tendrás que comprar productos originales. ¿Cómo se supone que eso favorecerá la cultura de la legalidad?

Juan Antonio de la Riva, después de poner en la mesa el acuerdo que han hecho las distribuidoras en Bolivia con los piratas, preguntó: ¿Quién es más pirata, el que vende una película a $150 o el que la compra a $15?

Nomás léanse la definición de la Convención de Ginebra:

"Piratería es un acto ilegal de violencia o de detención o todo acto de depredación cometido con un propósito personal por la tripulación o los pasajeros de un buque o aeronave privados y dirigidos contra un buque o aeronave o contra personas o bienes a bordo ellos, cuando se encuentran en alta mar o en algún lugar no sometido a la jurisdicción de ningún Estado."

En pocas palabras: un asalto en descampado. Depredación y fines de lucro a la vista. Ustedes dirán en dónde encaja la analogía.

Finalmente, una cosa quedó clara: para entrarle al cine, sea en México o en cualquier parte, hay que tener pasión y paciencia.

Me caga que la gente hable en el cine

2010-10-12T22:12:00.001-07:00

Y más cuando están en la fila tras de mí,

Y no con un susurro cualquiera, sino con un tono escandaloso que promete durar toda la función,

O peor aún, los que nos permiten participar de su sapientes comentarios, de extremo a extremo de la sala,

O los que, hayan visto la película o no, explican cada detalle de la trama a su acompañante,

O los que mastican ruidosamente,

O los que hacen algún comentario digno de bofetada (como cuando al final de El séptimo continente, de Haneke, una señora exclamó tristemente 'ay, pobrecito y tantas ganas que tenía de irse de vacaciones' -.-)

O los que no dejan de patear el asiento enfrente de ellos (y que lastimosamente es el propio),

O los que parece que están viendo una comedia, cuando no lo es.

Seguro les ha tocado alguien así. A todos ellos les dedicamos este video:

Vía El enebro.

PRIMAVERA, VERANO, OTOÑO, INVIERNO.

2010-10-05T16:25:00.000-07:00

El epígrafe es parte de una de mis novelas favoritas de Clive Baker: Hellraiser. Recomiendo mucho su lectura y mejor aún si se acompaña con el soundtrack en el que destaca la perturbadora música de Coil.

Ahora a lo que nos truje. Año luz salió de mi ronca pluma al recordar un rompimiento no muy añejo. Luego apliqué el mismo modelo 'anual' a otras relaciones y entendí o me pareció entender que:

1. Las estaciones no siempre se suceden en orden.

2. Cualquier estación puede tener durar más de lo que esperas pero eso sí, ninguna es eterna.

AÑO LUZ

Las estaciones se desean unas a otras,

como los hombres y las mujeres,

para poder curarse de sus excesos.

Clive Barker

Primavera

Los días calurosos comienzan y con ello el ardor de los cuerpos.

Las tardes espléndidas de abril y el viento cálido de mayo barren con los abrigos: la piel se descubre. La lujuria se presenta en la tersura de los besos y en las ganas de tocarse, que no cesan.

Al caer la noche la temperatura no cede. Sólo retozar con el otro aviva y alivia el calor que se presenta a oscuras.

El amanecer llega con una brisa suave a través de las ventanas. El cielo claro invita a vivir, mientras los amantes se regocijan creyendo su amor infinito.

Verano

La temperatura abrasa los cuerpos recién entrada la mañana. Un haz de luz reverbera sobre las sábanas relucientes.

El mero contacto del agua con la piel se convierte en un placer exacerbado por las caricias de unas manos que la recorren con ansiedad.

Las primeras sombras del atardecer prometen convertirse en un refugio para el calor sofocante.

Los amantes jadean y se sofocan, olvidándose de la brisa quemante que se cuela por las puertas.

Otoño

Tibios colores pintan el alba.

Un soplo de viento frío da la bienvenida a las lluvias: la piel se cubre.

Los amantes caminan en silencio dejando el rastro de sus pasos sobre las hojas secas.

Por la noche apenas se miran: uno se distrae con la imagen de los árboles que se refleja en las ventanas; el otro ha cerrado los ojos.

Invierno

Las lluvias cesan pero las ventanas permanecen cerradas.

El frío ha entrado en la cama.

Uno de los amantes desliza su brazo por debajo de las cobijas buscando asir al otro.

Se olvida que sólo se ha quedado el aire.

Freaks

2010-09-26T21:27:00.000-07:00

Siempre había preferido los maratones privados: unos cuantos amigos, un montón de películas, el baño siempre limpio y las pizzas calientes a media noche. A neurocinéfila como yo, los molestos cuchicheos, los baños apestosos o los codazos sin querer le enloquecen.

Este sábado decidí ir al Noctambulante (organizado por Pánico de masas) en compañía de Gruñis, Pok, Alicia y Carlos. Me llevé una grata sorpresa, ya tengo un maratón público añadido a mi agenda mensual.

¿Cómo sobrevivió la neuro-pandilla?

¿Consiguieron sus neurolugares?

¿Qué tanto freak vieron?

¿Qué fue lo mejor de la noche?

Esas repuestas y muchas más en El enebro.

Concurso caligrama 2010

2010-09-24T01:57:00.000-07:00

Tenía un ratote que no entraba a un concurso literario. Este año finalmente me animé y eché la pluma al aire con Caligrama.

El concurso tiene 3 etapas. En la primera envié los microrrelatos Sus piernas y El dedo de dios. Superada esa parte envié Insomne territorio, un relato corto cuyo pase depende de la población del público en general. Si paso esta etapa, enviaré un cuento de mayor extensión.

Y no es que los quiera de paleros, pero con su voto podrían pasar ;-)

Acá pueden leer los relatos y aquí pueden votar.

Ahora los dejo con:

El dedo de dios.

- Qué extraño, pensó la hormiga mientras miraba el dedo gordo y arrugado que estaba a punto de aplastarla: Siempre pensé que estaba hecha a su imagen y semejanza.

Oficio de tinieblas. Tomen su bicentario.

2010-09-15T09:19:00.000-07:00

Fernando Ulloa, uno de los personajes de Oficio de tinieblas de Rosario Castellanos, es el paradigma del hombre que quiere llevar la justicia a los lugares donde el terrateniente es rey. Es la representación del arrojo producto de la ingenuidad informada que no sabe el poder alq ue enfrenta; es un romántico que quiere cambiar una parte del mundo para darle sentido a lo que hace. Es el hombre que se impuesto el encargo de emparejar el ser con el deber ser y en lograrlo puede dejar la vida.

La novela está ubicada en San Juan Chamula, Chiapas y por lo que dice Fernando Ulloa, la cosa no ha cambiado mucho:

"¿Y qué era México para los mexicanos, sino un enigma, un vago fantasma, un monstruo sin nombre? Había que reducirlo a nociones claras, a cifras exactas.

Al hacer a un lado las mentiras de la propaganda, las exageraciones del optimismo, se hallaba como figura de la patria un inmenso horizonte desolado. Miseria, ignorancia, podredumbre. Un suelo cuya esterilidad agobia o cuya exhuberancia aniquila; una población pulverizada en innumerables caseríos aislados entre sí. Un hombre al que su trabajo no salva de la lenta agonía del hambre. Otro que no conoce más voz que la del látigo.

Y aparece la verdad. ¿Cuál es la riqueza de México? El filón de las minas se acaba, la prosperidad de las urbes decae. Lo único seguro nada más es la tierra.

¡Qué lastima, qué desperdicio, qué crimen las grandes extensiones ociosas! ¡Qué escándalo el precio que sus dueños exigen por arrendarlas, ya que no quieren venderlas! Un gobierno justo tiene la obligación de arrebatar la tierra a las "manos muertas" que la poseen y entregarlas a las manos, ahora vacías del campesino, del indio, de los que siembran y van a compartir con todos la cosecha.

Pero esas manos muertas son ahora manos poderosas de rico y saben convertirse en garras para no soltar a su presa. ¿Qué se va a hacer entonces? Luchar, combatir. No sólo contra los terratenientes, sino contra la gran muchedumbre fanatizada que rehúsa aceptar un beneficio porque le han hecho creer que es un sacrilegio."

¡Salud!

EMILIANO GONZÁLEZ

2010-09-14T17:09:00.000-07:00

Acá el post de El enebro dedicado al GRAN Emiliano González.

No se pierdan la lectura del cuento, toda una joyita.

Infancias

2010-09-12T13:54:00.000-07:00

Como parte del Festival Shorts Shorts de este año, se exhibió Infancias (Enfance, Francia, 2007), una colección de cortometrajes que exhiben el evento decisivo y transformador que marcó la niñez de algunos de los grandes directores: Fritz Lang, Orson Welles, Tati, Hitchcock, Renoir y Bergman.

Se imaginan al pequeño Fritz Lang que desde niño acompañaba su rígida expresión facial con la disciplina del peinado. Imagínenlo tomándose muy seriamente eso de ser nazi, soltando críticas y condenas a una multitud tan inexacta como odiada, para luego recular. La disciplina y homogenización antes alabadas son expuestas a una dura crítica en la atemporal y enorme METRÓPOLIS.

Orson Welles siempre tuvo su rosebud.

Hitchcock vivía en un hogar religioso donde los castigos duros para acusaciones no exploradas, falsas o exageradas, no se hacían esperar. He ahí una de las influencias del característico terror psicológico de sus filmes.

Renoir, desde muy temprano entendió la diferencias de clases y se le adelantó al la apertura de abrazar lo otro mientras él, vestido de tetísimo marinerito, trepaba árboles con un salvaje amigo del bosque.

Un día, Bergman cae en cuenta que su hermana recién nacida es el origen de los problemas entre sus padres y decide que no la quiere. Su hermano mayor lo instiga a matarla y él, dudoso, acepta. Lo intenta y falla. Desiste después de tenerla en los brazos. Se hace latente el conflicto interno, el camino lleno de cuestionamientos que, en este caso, lo condujo a la comprensión del otro.

Los cortos muestran rasgos del carácter que empezaba a definirse en esos parvulitos y son bastante disfrutables.

Luego resulta interesante trasladar ese ejercicio al terreno propio. ¿Recuerdan uno de los eventos que, durante su infancia, los haya marcado? Yo me quedaría con un par: el día en que no pude memorizar justamente la lección que mi padre tenía para mí. Mientras me jalaba las orejas por tonta, no quité la vista de la estampa del osito que ilustraba esa palabra. Desde entonces y por bastante años, la disciplina, el orden y el castigo fueron algunas de mis constantes. Pero como no todo son mamadas en la vida, también recuerdo cuando mi abuela puso en mis manos las Historias extraordinarias de Poe, después de esa lectura nada fue igual.

¿Qué hay de ustedes?

Las buenas hierbas

2010-09-08T06:59:00.000-07:00

Hace añales compré El yerberito ilustrado del gran Rius, ese bueno, bonito y peculiar compendio de la herbolaria mexicana. Al poco tiempo ya tomaba una infusión matutina de cola de caballo para purificar mi sangre y vigorizarme. Era totalmente natura.

Aquello de las buenas hierbas no me era nada ajeno. Aparte de mi afición por los remedios naturistas, mi abuela solía utilizar la flor de manzanilla, o bugambilia u hojas de naranja para hacerme un rico té y sí, el sabor es inmensamente más delicioso y denso que el de las bolsitas rellenas de polvo.

Tales recuerdos vinieron a mi mente, apenas entré a la sala de cine parta ver Las buenas hierbas, la película más reciente de María Novaro (¿se acuerdan de Danzón?), que cuenta la historia de Dalia, cuya vida da un giro a partir de que se entera que su madre, Lala, sufre de Alzheimer y decide acompañarla y cuidarla a lo largo del espiral descendente que comienza a transitar, junto con los olores, sabores y recuerdos de las hierbas que la han acompañado la mayor parte de su vida.

Debo contarles que por lo general evito ver pelis de este tema, porque 1. Me pongo sentimental, o 2. el guión trata de conmover hasta con el ladrido de un perro.

La opción 2 definitivamente no es el caso de Las buenas hierbas, ya que trata el tema sin darle tintes de culebrón. Plantea los personajes, te pone el escenario, casi te deja oler el jardín de Lala y deleitarte con la vida happy-hippiosa de su hija. La enfermedad comienza a asomar la cabeza y luego las manos, hasta que se planta por completo en sus vidas. Con el dolor de quien ve desdibujarse frente a sí mismo a un ser querido, Dalia afronta la enfermedad, con todo su engranaje funcionando a cuestas, con su hijo, su trabajo y sus hombres, en fin, justo como suelen llegar esos cambios repentinos.

SI NO LA HAN VISTO, HAGAN EL FAVOR DE SALTARSE EL PÁRRAFO QUE SIGUE:

El final fue una grata sorpresa. Sin esperar el deterioro 'natural' del cuerpo que ya no se mueve, de la memoria que ya no está aquí ni allá, Dalia toma una decisión bien pensada que antepone los deseos aún lúcidos de Lala a los propios. Fuera egoísmo.

AHORA SÍ, CONTINÚEN LEYENDO.

La película tiene el tino de clavar varias estocadas a la memoria de los que hemos (y digo hemos porque mi hermana Sierpe experimentó lo mismo) acompañado a alguien durante la pérdida de la memoria.

Me ocurrió con mi abuela: una parte considerable de mi vida la vi entera, lúcida, fuerte y de repente comenzó a deshacerse como un castillo de arena. Y sí, fue muy duro el día que supe que ya no se podía vestir sola, cuando tantas veces me vistió, que ya no se le daba lo de plato-sopa-boca, cuando demasiadas veces me dio de comer en la boca, que se le olvidó cómo contar, cuando en uno de mis recuerdos más nítidos me enseñó los números, que ya no puede leer, cuando me dio mis primeros libros. Y luego se olvidó hasta de mi nombre. Ese día me di la vuelta de inmediato, ocultando mis ojos llorosos. Ese fue el punto más triste, quise preguntarle: ¿ya no te acuerdas de la que (mal)criaste, consentiste y abrazaste? Y toda esa que era yo con ella se esfumó, porque uno muere cuando es olvidado.

Me hubiera gustado mucho no verla deteriorarse tanto, convertida en un inerte tótem familiar en torno del que se reunían los que ignoraron que ella mismo dijo que la vida sin libros y sin movimiento no valía la pena. También me hubiera gustado tener más paciencia. Pero qué va, yo tan cobarde no podía verla en sus extravíos y permanecer quieta.

Tal vez por eso a veces, en sueños, olvido que se murió.

Terminé con mi azote.

¡No se la pierdan!

Lo bueno: Ofelia Medina, Úrsula Pruneda y Ana Ofelia Murguía son ENORMES.

Lo malo: Nada

Lo feo: No pude evitar mis lloriqueos.

Osito de goma verde

2010-09-02T16:35:00.000-07:00

Un día como cualquiera, los ositos de goma celebraban un mítin.

Entre ellos destacaba uno pro maría juana (su cuerpecito lo delataba).

El osito verde insistió en que debían incluir en la orden del día la legalización de la marihuana.

Después de burlarse de su verde atuendo, los otros comenzaron a hacerlo a un lado.

El osito amarillo iba pedísimo pero, según ellos, la afición al alcohol era más respetable que el pastito ese. Además si el osito estaba amarillo era por zamparse una botella de finísimo whisky, lo que le daba harto caché.

Contrariado por tan simiescos razonamientos, el osito verde se dio la media vuelta.

- Le gusta la droga para los pobres, dijeron los otros entre risas.
- ¡Idiotas! Dijo el osito verde y se siguió de largo.

¿Qué hará ahora el osito verde?
¿Le entrará a las finísimas bebidas y se pondrá amarillo?
¿Comprará drogas de diseño para que no le digan que está jodido?
¿Hará su maleta y se irá a California?

Espérenlo.

La Barranca. Piedad ciudad.

2010-08-30T23:39:00.000-07:00

Llegamos al Metropolitan a eso de las 7.15 y Gruñis ya estaba ansioso porque le gusta llegar una hora antes para curiosear y yo siempre me tardo un poquitín. Recorrimos los puestos ambulantes esperando encontrar alguna playera chida, tan chida como el Booklet de su disco más reciente (enchulado con el trabajo de Pedro Friedeberg).

¿Le echarían tantas ganas los piratas? Por supuesto que ñe, aunque en su simplicidad algunas les quedaron decentes. Tenía la esperanza de que las playeras oficiales estuvieran chingonas, como ya lo ha hecho antes La Barranca.

Se cumplió mi deseo. Adentro vendían estas playeras:

El puesto estaba aperradísimo, of course.

Una vez que las compramos por la módica cantidad de 100 varitos, ocupamos nuestros lugares.

Escuchar a esta banda siempre es un deleite: la voz de Aguilera, la música para volar en serio. Esta vez se lucieron porque andaban festejando sus 15 años, así que los acompañaron Cecilia Toussaint en la voz, un trío de cuerdas y Steven Brown con clarinete y sax, Alfonso André e Iván Solís alternaron en la batería. Sí, GUAU. La escenografía estaba inspirada en la pintura de Friedeberg que aparece en la playera. Como bonito detalle, todos llevaban algo anaranjado para combinar con el escenario.

El concierto duró poco más de 2.30 horas y tocaron como 35 canciones que pude corear con enjundia: Estallido interno, El fluir, Zafiro, El alacrán, Atroz, San Miguel, Akumal, La barranca, Día negro, entre muuuchas otras. Por cierto, hicieron una versión increíble de Animal en extinción.

Enfrente de nosotros había una parejita de *adultos contemporáneos* que no dejaban de tocarse, besuquearse y bailarse (ah, cómo se nota cuando un par lleva poco tiempo y se manosean cuales adolescentes febriles, qué bonitos son los amoríos que empiezan), pero cuando paraban a respirar no dejaban de cantar, así que los perdoné.

Luego seguí sumergida en el mar de canciones de La barranca y mientras escuchaba cantar a José Manuel Aguilera, me di cuenta que sufro el mal de La rosa púrpura del Cairo. Así es, a pesar de que le canta a una multitud, con mi terrible miopía operada lo he visto cantarme a mí solita. Vaya enfermedad. Lo mismo me ocurrió hace unos meses, cuando tocaron en El Péndulo.

Y me justifico: ¿cómo no imaginar tales cosas con un sujeto así enfrente?, ¿serán alucinaciones producto de tan sensualosa voz o de tan creativa mente? Vayan ustedes a saber, pero gr, grr, grrr.

Extrañé que tocaran El gran pez y Perla, pero ya está en mi top de conciertos del año. APLAUSOS.

Y ahí va uno de pendejo...

2010-08-25T16:21:00.000-07:00

Antes de atravesar la línea de sombra, esa en la que según se pierde la ingenuidad, ahí va uno de pendejo, creyéndose que los amigos que ha escogido se van a quedar un buen tiempo a su lado.

Y sigue uno de pendejo, creyendo casi imposible que su amigo mute a una cosa casi detestable. No exagero, hay quien se convierte de una pacheca relajada en una cover girl que lanza sin pena la palabra 'naco' tantas veces como puede. (Excommie dice: Gooeeii, ese naco que se pasó el alto. Goooeeei, es que me gusta comprar todo en Palacio, hasta el jamón).

Ingenuo, uno se cree exento de la traición porque (se insiste para sus adentros) ha elegido bien a su banda.

Y ahí sigue uno con sus pendejadas. Suerte que no todos son iguales, pero mientras bonita la chinga que acomodan.

Luego viene un zarpazo y luego otro. Que si uno los vio o les contestó feo, que si esto, que si aquello.

Se van amigos, otros vienen, dice Calamaro en una de sus canciones. Lo malo es que los amigos no se suelen ir como los malos amores: con una sonora mentada de madre o con las razones más que puestas para no querer verlos más. Los amigos a veces se van en forma abrupta y cuando uno cae en cuenta del vacío... carajo que cosa más triste.

Hasta hoy, siempre había pensado que mi padre era sólo un sujeto extra amargo por aquella vez que me dijo: no se puede confiar mucho en los amigos, luego no te lo esperas y te traicionan, te decepcionan. Y quien se queda contigo a veces es alguien que no esperabas. Pero claro, ahora que estoy de ese lado me jode un poco saber que, al menos en eso, tenía razón.

Y ya, al rato voy por un cigarro.

El origen. A Nolan lo que quiera.

2010-08-10T17:00:00.000-07:00

De pronto despiertas con una idea nueva que se aferrará a ti (y no tú a ella, como podría creerse) como el más resistente de los virus. Luego ese virus se disfrazará de objetivo, así no lo resentirás tanto. Para cuando despiertes, ignorarás por completo que esa idea fue implantada por un grupo de extraños que invadieron tus sueños para lograr un objetivo. Ignorarás su comienzo.

Esa casi imposible labor es el trabajo de los originistas, comienzonitas o ya de plano, incepcionistas (total, ninguna de las 3 palabras existe).

En pantalla veremos a DiCaprio, con la angustia dibujada en su baby face, asegurando que la implantación sí es posible. Y tras el sueño dentro del sueño dentro del sueño (contaron bien, fueron 3 niveles) vendrá el final que, para comodidad del espectador, es completamente abierto. Pero a estas alturas, eso a lo saben. Así que ahora mejor les contaré por qué decidí quedarme con el final gacho:

La primera vez que leí La ruinas circulares de Borges, compartí con el protagonista su propósito por soñar un hombre con integridad minuciosa e imponerlo a la realidad, luego caminé junto a él contra los girones de fuego y finalmente compartí el alivio, la humillación y el terror de haber comprendido el sueño.

En El origen, Christopher Nolan, hace patente la influencia borgiana: laberintos e imposibles que rayan los límites de la mente. Eso me basta para aplaudirle.

Efectos secundarios de El origen:

Fantasear que cuando amaneciste teniendo una gran idea en realidad fue producto de una implantación, para luego caer en cuenta de que eso es darte demasiada importancia, pues tus progenitores no tienen un emporio y no has blindado tu imaginación.

Excelente.

Ya sé que todos la vieron, así que no tiene caso la recomendación de que NO se la pierdan, así que entonces les recomiendo que lean el cuento.

Lo bueno: La historia, todas las actuaciones.

Lo malo: Eso de que ciertas cinépolis y cinemex no la estrenaron en la fecha prometida.

Lo feo: Nada.

Con "T" de terror

2010-08-02T11:11:00.000-07:00

Por cierto, antes de mi post sobre El origen (que tantas vueltas me ha dado en la cabeza), les cuento que Miguel y su servilleta recién abrimos El enebro, un blog de terror que debe su título a un perturbador cuento de Peter Straub (un maestrazo capaz de sacudirles hasta el dedo chiquito).

Minificciones, reseñas de exposiciones, películas y cuentos, todo en el blog de las tinieblas. Échenle un vistazo y si están interesados en participar, nomás avísenme.

El origen (Inception). Estreno a medias.

2010-07-23T09:31:00.000-07:00

Con ese director, ese argumento y esos actores, El origen (Cristopher Nolan, Estados Unidos - Reino Unido, 2010) llevaría a las salas de cine a un montón de cinéfilos, aún sin una gran maquinaria de publicidad. La película ya había creado expectación por sí sola.

A pesar de ello, en Cinemex y Cinépolis se exhibía el trailer continuamente y se montaron espectaculares que tenían hoy como fecha de estreno.

Ahora resulta que precisamente en tales complejos de exhibición no se va a estrenar El origen, por lo que solamente podremos verla en Cinemark, Cinemas Lumiere y Cinemas Center Plaza.

La razón no se conoce con certeza, pero algo tendrá que ver el Poderoso Caballero, ¿pues quién más?

Ahí les dejo el dato para que no se la pierdan.

Ver para creer: poesía constitucional.

2010-07-19T14:33:00.000-07:00

Artículo 134 Constitucional

"Qué importante este Artículo en recursos,

así como en sus administraciones

pues exige honradez en sus acciones,

transparencia, eficiencia en sus transcursos.

Todo ha de manejarse por concursos

y también todo por licitaciones

y quien no lea bien sus condiciones

mejor será que apague sus discursos.

Los servidores públicos, cumplidos

han de portarse en estos territorios

con reglas y virtudes sostenidos

por atributos que les sean notorios;

debemos de evitar que estén surtidos

como hoy se encuentran nuestros reclusorios."

Álvarez Ponce de León, Griselda: Glosa de la Constitución en Sonetos. México, Edición Especial, México, 2004.

(Yo digo que eso más bien parece una calaverita).

Porque no es lo mismo artículo que Artículo, sobre todo cuando se le pretende dar capital importancia. Por cierto, que dicho estilo de redacción le da señorío a unas palabras sobre otras aunque, en realidad, no exista razón para que lleven mayúscula.

Lo mismo ocurre con aquellos que insisten en escribir Administración Pública Federal (como si deveras), aunque a estas alturas bien sabemos que se trata de la administración pública federal.

Cinema, mon amour

2010-07-02T16:37:00.000-07:00

Si la memoria no me traiciona, fue por allá de 1998 cuando compré mi primera Cinemanía (durante tercero de secundaria acostumbraba Premiere). Entre el contenido más o menos acostumbrado, una sección me atrapó completamente: las críticas de La Zorra. Tal sección era bien amplia: dos páginas repletas de cavilaciones y análisis acerca de la película. El plus: ponía en perspectiva a los personajes consigo misma y con el respetable.

Yo, que desde entonces disfrutaba mucho mi tendencia por las chaquetas mentales y las preguntas y repreguntas, me volví una entusiasta lectora de las críticas y análisis cinematográficos, en las que he disfrutado, entre otras cosas, la deliciosa disección de los personajes de películas como Carácter y Fenómenos, entre otras.

Hace algunas semanas leí este artículo de Nicolás Alvarado, donde dice que: "Creo que la crítica cinematográfica es un género literario. No estaría completa la lista de mis textos favoritos de Guillermo Cabrera Infante si no incluyera varios de los que escribió sobre cine. Y tampoco sería exhaustiva la nómina de mis autores admirados si no figuraran en ella Emilio García Riera y Siegfried Kracauer. En sus mejores avatares, un crítico fílmico es un ensayista que hace de una película mero pretexto para ofrecer una reflexión original sobre el arte y/o sobre la vida, bajo una forma conmovedora y memorable."

Coincido y lo aplaudo. Una lectura tan sabrosa como Cine o sardina de Guillermo Cabrera Infante nos da cuenta de la pasión que orilla al autor a preferir una función de cine sobre cualquier otra cosa, incluso, la comida.

Afortunado hallazgo el que tuve con La Zorra, cuyas críticas me iniciaron en esta pasión tan hermosa, tan tirana.

HE ♥ LUGARES COMUNES

2010-06-25T12:05:00.000-07:00

Anónimo Hernández es un escritor que se sabe malo, feo y atarantado: confunde los nombres completos y correctos de las glorias literarias. En un revolvedero total de datos, recuerda haber leído Cien años de sobriedad, La muerte de Abstemio Cruz y El jardín de los cerezos que se trifulcan... hasta Shake Spears le suena a que debe ser primo de Britney Spears.

El escritor malo parece tenerlo todo en contra: una vez limpia su apartamento para una entrevista y resulta que las señoritas entrevistadoras querían conocer la mugre y sociedad en que vive un escritor. Y ni modo, se pone a conseguir unas buenas cucas.

Un buen día se le ocurre crear a su personaje memorable: Escribator, el justiciero de la Literatura Universal, el defensor de las letras, cuya primer misión es destruir letreros tales como "Jugos y yogurs" (personalmente yo le agradecería que le diera una descarga a aquellos que escriben "haber si nos vemos").

Como casi todo escritor, si no es que todos, Anónimo entra en un taller literario para darle una manita a Escribator. Ahí, las dentelladas no se hacen esperar y la rudez innecesaria le saca de onda. Con las sugerencias dadas, su creación termina convirtiéndose en Aspirator: una simple aspiradora, compuesta con la palabra "aspirar": un artefacto doméstico que aspira a ser escritor y que, mientras tanto, tiene que tragarse toda la mugre.

No cabe duda: Las estrellas lo iluminan al revés.

Los dejo con un fragmento de entrevista que Anónimo concedió en Tijuana, donde se encontraba dando un taller de Cómo ser un escritor malo:

- Oiga, Malo, me gustaría preguntarle sobre el medio editorial de nuestro país...

- Sn uns hpócrtas... Nmás se publicn-ntrellos.

- Nuestro invitado afirma que, como todos sabemos, existen algunos grupúsculos, pero que vivimos en un ambiente democrático y... bello.

*****

Apuntes de un escritor malo, de Mauricio Bares, Editorial NITRO/PRESS, es una sátira fluida y divertida del mundo literario. Se los recomiendo para pasar un muy buen rato en que inevitablemente recordarán a algún conocido que haya leído hasta las etiquetas de las latas de chiles jalapeños.

Lo conseguí en la Feria del libro independiente en el fce y no aparece en el catálogo de Gandhi y El sótano, pero vale la pena que lo busquen.

*****

Confieso que sólo Francisco Hinojosa me había hecho reír tanto. Mauricio Bares: soy tu fan.

ABEL

2010-06-07T08:05:00.000-07:00

Una tarde, Abel sale del psiquiátrico de Aguascalientes de la mano de su madre. Al llegar a su casa, todo es silencio: Abel aún se niega a hablar. Sus hermanos, una adolescente y un niño de 6 años, apenas le hablan. Parecen temerosos de lo que pasó y lo que aún pueda pasar.

Durante la noche un cambio se gesta en nuestro protagonista: se lava los dientes con el cepillo de su padre y se pone su enorme pijama.

Al siguiente día Abel comienza a hablar de nuevo, asumiendo el papel del padre de sus hermanos y el esposo de su madre. A sus tiernos 10 años, Abel parece todo un señorcito.

Un buen día, el padre vuelve de su ausencia con justificaciones a medias. ¿Y usted quién es? Le pregunta Abel...

Abel, (Diego Luna, México, 2010) es una película como pocas: sugerente. No cae en el viejo truco del flashback y realmente lo vuelve innecesario de cara a la historia que nos cuenta. Los personajes están muy bien desarrollados y su contexto da para muchas charlas de sobremesa.

Hacía tiempo que no veía una obra donde, siguiendo lo que dice David Mamet en su libro Dirigir cine, sno caiga en el descaro de mostrar absolutamente todo al espectador.

Espléndida. No se la pierdan.

Lo bueno: En general muy buenas actuaciones. La sorpresa va desde lo bien parado que sale Jose María Yazpik, hasta el encanto, bien naturalito, de Abel y su hermano.

Lo malo: Quienes haya visto J.C. Chávez, la peli anterior de Diego Luna, tal vez no tengan ganas de verlo de nuevo tras la cámara, pero créanme, esta vez lo hace muy bien.

Lo feo: Nada.

Un día cualquier en mi trabajo tercermundista

2010-06-02T08:58:00.000-07:00

Tarde. Algún día de enero de 2010.

Yo.- Por cierto, ¿vamos a presentar panel este año en el Congreso? Lo digo para revisar las líneas temáticas y buscar ponentes que les interese el tema, además de Alex.
Él.- No tengo muchas ganas, van a hacerlo en República Dominicana, como el año antepasado.
Yo.- Ok.
Él.- ¿Te acuerdas que nos cayó huracán aquel año?
Yo.- Sí, y la organización no fue muy buena.

Tarde. Algún día de febrero de 2010.

Yo.- Me escribió Alex preguntándome queremos unirnos al panel que está empezando a armar.
Él.- Mmm, no sé, dejáme ver.
Yo.- ¿Me avisa? Nada más para decirle que no nos contemple.
Él.- Sí.

Tarde-noche. Ayer. Durante un día tenso, un día de furia. Él ha estado en su intenso neuro tono todo el día.

(Suena mi extensión telefónica.)
Él.- Oye me estaba acordando que ya era hora de que supiéramos de qué va a ser el panel que vamos a presentar este año, ¿ya sabes?, ¿ya te pusiste en contacto con Rogelio?
Yo.- No.
Él.- Bueno, pues escríbele para ponernos de acuerdo sobre qué vamos a presentar.
Yo.- ¿No era con Alex con quien íbamos a presentar el panel? Hasta nos preguntó, ¿se acuerda? Rogelio es el que no le hace caso a los correos.
Él.- Bueno, pues ponte de acuerdo con Alex AHORITA.
Yo.- Ok, pero primero tengo que terminar lo que hay que enviar hoy.
Él.- Mhm, bueno, bueno, termina y luego ves eso.

Nota: Para finales de mayo, yo había descartado lo de Dominicana, pero olvidé ese bonito detalle que suele tener mi jefe de dejar pasar MESES y luego pedirme las cosas para ese mismo instante. Que bonita organización.

Pero bueno, sigo con la cuenta regresiva y dejo constancia de estas perlas por si a estas alturas del año que entra me dan ganas de rajarme.

Moon (the hardest thing to see is yourself)

2010-05-27T22:16:00.000-07:00

En el futuro, la energía extraída de la tierra será un mal recuerdo ya que habrá sido sustituida por energía limpia de la luna que Industrias Lunar se encargará de traer para todos.

Hace casi tres años Sam Bell (Sam Rockwell), un empleado de tal empresa, alunizó y desde entonces ha estado cosechando esa energía. A sólo un par de semanas de su regreso a la Tierra, no para de pensar en que verá de nuevo a su esposa y a su hija pequeña, aunque últimamente ha comenzado a alucinar y a sentirse un poco mal. Menos mal que Gerty (en voz de Kevin Spacey), el robot amigable, ha sido programado para acompañarlo durante su estancia en la luna con la única misión de ayudarlo. Ese día sale a cosechar y al observar a una mujer, se distrae y choca.

Cuando despierta, Sam se encuentra acostado en el interior de la nave. Gerty se acerca y le dice que se está recuperando del accidente. El protagonista no recuerda nada y con trabajos se pone de pie. Claro, el choque debió lesionarle las piernas. Un mensaje de la compañía le dice que un equipo se prepara para ir a la luna y reparar la cosechadora.

Después de convencer a Gerty de que lo dejara salir, Sam encuentra la cosechadora accidentada y dentro de ella, otro Sam Bell.

Y justo ahí empiezaron los giros que me trajeron en un rush filosófico durante toda la película.

No sigo porque no se las quiero arruinar, pero uf uf uf, no se la pueden perder.

Moon, es de esas películas que al final te dejan con los pensamientos revueltos, al mostrar que aún los mismos recuerdos y las mismas circunstancias, producen conciencias distintas, algunas más tendientes a rascar las aparentes verdades.

Grandiosa de principio a fin.

Por cierto, este es apenas en segundo largometraje de Duncan Jones, hijo de David Bowie. Habrá que seguirle la pista.

Foro Internacional de la Cineteca. Daniel y Ana.

2010-05-12T15:44:00.000-07:00

Debo confesar que moría de ganas por ver actuar a Darío Yazbek Bernal, en efecto, el hermano menor de Gael García que, por cierto, me pareció un pelín menos carismático, o tal vez sólo necesite actuar en una película menos mala.

Bueno ya, vamos a lo que nos truje.

La semana pasada empezó el Foro Internacional de la Cineteca, así que me lancé a ver Intimidades de una joven rubia y Daniel y Ana, para empezar.

De Intimidades de una joven rubia (Manoel de Oliveira, Portugal, 2009) ni me pregunten, es tan pesada y al final tan babosa que me dormí durante 30 de los 60 minutos que dura.

Daniel y Ana (Michel Franco, México, 2010), parecía una propuesta interesante: El desastre mental que sufren dos hermanos después de un secuestro sui generis.

Se las voy a contar para evitarles la pena de que la vean.

Resulta que este par de hermanos de clase alta no tienen ningún contratiempo en la vida y hasta son buenos amigos. Daniel va a la prepa, tiene una noviecita con la que no se ha acostado y se está preparando para correr un maratón. Ana va a la Ibero, está comprometida con su novio y se la pasa en los preparativos de la boda.

Un día, camino a su casa, los secuestran y los llevan a una casa donde los obligan a coger frente a una cámara. Ajá, todavía suena interesante, pero es justo ahí donde la peli empieza a descomponerse: el secuestrador haciéndola de director de cine porno es espantosa, combina o más bien confunde el tono amenazante con el amable en un diálogo como este: 'Mastúrbalo, Ana', 'Bésalo, Ana, con la boca abierta, bésalo más, ¿en qué quedamos?' (léase en el tono más acartonado posible).

Luego uno de sus chalanes casi se mete a cuadro durante la incestuosa filmación, como si no importara. No me chinguen, hasta en el porno hay calidad... Bueno, el caso es que una vez que cogen los regresan a la comodidad de la cajuela de su automóvil y lo dejan en una calle cualquiera. Entonces los chamacones regresan a su casa como si nada.

Ana deja de ir a la escuela y rompe su compromiso. Daniel tampoco se aparece en la escuela y se refugia en las matinés. Y a partir de ahí, la película se va de hocico y sin meter las manos.

A pesar de que la peli plantea la existencia de un hecho capaz de producir una transformación en los personajes, la caga estrepitosamente al convertir las reacciones de los personajes y todas las situaciones que los rodean en el argumento de una vil taranovela, como centrarse en que Ana ha roto su pitero compromiso '¿Y qué vamos a hacer con la boda?', 'No podemos devolverle el dinero', '¿Peleaste con Rafa?', para luego decir que siempre sí se casa... ¡Joder! Entonces la sinopsis debió ser: Después de ser secuestrada junto con su hermano, Ana decide romper su compromiso y guardar silencio, para después, darse cuenta de que sí está convencida de querer casarse. En realidad de eso se trata, lo demás parece paja hard.

Hay un momento en que la película se recupera, al dejar claro que el que de plano salió muy parado de la experiencia fue Daniel; sin embargo, es sólo un momento de claridad que después es opacado por lo que parecen gags tipo American pie.

Una lástima, la historia daba para una buena exploración del lado oscuro, pero todo se queda en puras superficialidades.

Daniel y Ana quedará en mi lista negra en la misma posición de deshonor que ocupa Quemar las naves.

Lo bueno: Ver a Darío Yazbek. Y ya.

Lo malo: Cuando sacas a casi todo el elenco de TV Azteca es obvio que las actuaciones van a estar de la chingada.

Lo feo: Aparte de ser una mamada, la película usa música que la hace parecer pretenciosa y desentona asquerosamente.

El último camino (The road)

2010-05-11T07:12:00.000-07:00

No sé ustedes, pero yo me cansé de ver historias del fin del mundo con meteoritos y vistosos desastres naturales, en las que la angustia se centra en huir de las piedras, llamas y demás mamadas.

Es más, ya no quiero quiero que me cuenten cómo termina el mundo, sino qué pasará después.

Esa es justamente la historia que explora Cormac McCarthy en su libro The road (2006), donde un padre y su hijo se encaminan al sur después de que el mundo ha quedado en ruinas y se toparán no con arañas gigantes o extraños mutantes, sino con la mezquindad y miseria humanas.

La película dirigida por John Hillcoat, que en español lleva el idiota título de El último camino, adapta para la pantalla grande el libro, con muy buenos resultados. Aunque me parece que al principio el personaje del niño no arranca con fuerza, se recupera muy bien y logra transmitir esa ingenuidad que en un mundo así, sólo quien no conoce la luz del sol, puede tener.

Podríamos sentir lástima por el niño, porque nunca ha convivido con sus iguales, porque su desolada madre prefirió perderse en la nada, porque cuando mira un cadáver su padre le dice 'nada que no hayas visto', porque siempre ha vivido en penumbras, en fin, porque es la personificación de una infancia triste. No obstante lo anterior, sentí más lástima por el personaje del padre, porque él sí sabía lo que eran la brisa y la luz del día, recordaba a su esposa y recordaba que el mundo no siempre estuvo así y eventualmente se había convertido en un ser hostil y desconfiado. Nada peor que haber tenido y no poder olvidar.

Ahí les va una línea:

I think it's October but I can't be sure. I haven't kept a calender for five years. Each day is more gray than the one before. Each night is darker - beyond darkness. The world gets colder week by week as the world slowly dies. No animals have survived. All the crops are long gone. Someday all the trees in the world will have fallen.

La película aún sigue en cartelera, así que no se la pierdan.

Y si tienen un tiempecito lean el libro, coloreará de gris sus ánimos.

Lo bueno: Viggo Mortensen fue la mejor opción para personificar al hombre.

Lo malo: Me pareció buena a secas, ya veremos después si pasa la prueba del añejo.

Lo feo: Nuevamente, el póster.

Del Sonora, con cariño

2010-05-04T16:43:00.000-07:00

La transcripción que sigue está basada en un folleto real del mercado de Sonora (con todo y mayúsculas y falta de acentos).

OJO: ESTIMADO CLIENTE NO DUDE EN CONSULTARNOS; CLARO, SI ES QUE LE INTERESA SENTIRSE MEJOR TANTO DE SALUD COMO DE ESTABILIDAD Y PAZ. NADA MAS POR FAVOR NO CONFUNDA LOS LOCALES Y BUSQUE EL LOCAL 402 UN DIA MAS SRA. TOMY, Y SI AL ENCONTRARNOS NOS VE OCUPADOS EN EL MOMENTO EN QUE LLEGUE USTED POR FAVOR SE LE PIDE NO DESESPERARSE Y ESPERE EL MOMENTO QUE UNO LO PUEDA ATENDER COMO SE DEBE Y MERECE USTED. TENGA LA SEGURIDAD DE QUE NO SE ARREPENTIRA DE SU VALIOSA ESPERA Y QUE HAGA USTED UNA MEJOR COMPRA, PORQUE PIENSE USTED QUE SU SALUD Y ESTABILIDAD ES SU RESPONSABILIDAD PORQUE TENGA EN CUENTA QUE LAS ENFERMEDADES VIENEN SIENDO POR LOS DESCUIDOS DE UNO MISMO COMO TAMBIEN VIENEN SIENDO POR LOS EXCESOS DE LOS AÑOS Y POR TAL MOTIVO SE LE PIDE PACIENCIA PARA QUE UNO DE NOSOTROS SE LE ATIENDA COMO SE DEBE Y MERECE Y BAJO CONSULTA SE LE EXPLIQUE CUALQUIER DUDA QUE USTED TENGA SOBRE SU ENFERMEDAD Y POR FAVOR NO TIRE ESTE FOLLETO, MEJOR REGALELO A QUIEN LO NECESITE Y QUE DIOS LO BENDIGA. LA MISION DE UNO MISMO ES SENTIRSE MEJOR TANTO DE SALUD COMO ESPIRITUAL Y NO DUDE EN CONSULTARNOS SIN COMPROMISO Y OJO ESTAMOS EN UN PEQUEÑO PASILLO ESTAMOS A LA MITAD DEL PASILLO DE SU LADO IZQUIERDO Y PASE ADENTRO PORQUE ESE PASILLO MUCHAS VECES NO TIENE SALIDA Y LA SALIDA ES POR LA ENTRADA, SOLO EN TEMPORADA ABREN UN ZAGUAN NEGRO. GRACIAS POR SU PREFERENCIA Y QUE DIOS LO BENDIGA A USTED Y TODOS SUS SERES QUERIDOS.

Ya decía yo que las enfermedades venían siendo por los excesos y no por castigo divino.
Pero, ¿cómo es que llego al local? ¿entro por la salida a la mitad de...? ¿qué?

El imaginario mundo del Doctor Parnassus (por fin)

2010-04-27T17:04:00.000-07:00

Desde su estreno en el Festival de Cine de Morelia, por allá de octubre del año pasado, había esperado esta película con ansias, pero me sucedió lo que justo ahora me pasa con La Carretera, nomás no se estrena a pesar de que semana tras semana está anunciada en el menú de 'próximos estrenos'.

Bueno, la cosa es que por fin (en realidad hace un par de semanas) pude ver la ansiada peli que en resumidas cuentas se trata de la compañía itinerante de teatro del Doctor Parnassus (Christopher Plummer), que ofrece a sus espectadores atravesar un espejo con la atractiva (y desconocida) catafixia de ganar la gloria y su correspondiente luz o el infierno y su deliciosa oscuridad.

Parny se encuentra en problemas porque siglos atrás hizo una apuesta con el diablo (Tom Waits, yeah!) y ganó inmortalidad. Luego pidió juventud en lugar de inmortalidad a cambio de darle al respetable Señor Oscuro a su primera hija, cuando cumpliera 16 años. Ahora la chamaca está por cumplir sus sweet sixteen y el diablo, compasivo como de costumbre, le ofrece una nueva apuesta...

En esas preocupaciones andaba el protagonista cuando se topa con Tony (Heath Ledger/ Johnny Depp/ Jude Law/ Colin Farrell), quien lo pondrá a punto de ganar o perder.

Basta. No contaré más. Sólo les digo que a raíz de la muerte de Ledger, el director, Terry Gilliam (sí, el de Monthy Python), tuvo que modificar el guión y le salió tan bien que ahora no me lo puedo imaginar sin la terna adicional.

Por cierto, Andrew Garfiel, que actúa el papel de Anton, me sorprendió tanto como Paul Dano la primera vez que lo vi. Habrá que seguirle la pista.

Aunque este post llega con el retraso producto de mis dilemas existenciales y ahora está en pocos cines, de verdad les digo que no se la pierdan.

Lo bueno: Que digo bueno, fabuloso, es el mundo de Parnassus.

Lo malo: Que el estreno se retrasara tanto.

Lo feo: El póster, en serio es hórrido. Lo bueno es que en en el resto del mundo no la cagaron, pueden comprobarlo aquí.

Muse & Megadeth en México

2010-04-23T10:01:00.000-07:00

MEGADETH

El sábado a eso de las 6 p.m. ya estábamos en el Palacio de los deportes, listos para ver a Megadeth, ya conocen esa tradición de llegar antes para impregnarse de la euforia colectiva.

¿Tocarían rolas de Endgame, su más reciente material, o celebrarían los 20 años del Rust in peace? El telón del escenario nos di la respuesta.

Derechito y furioso se pasó la hora y media que duró el concierto en el cual tocaron esas como In my darkest hour, Hangar 18 y Take no prisioners, que a los contemporáneos les recordará aquellos tiempos de secundaria y prepa en que agitaban sus matas completamente despreocupados.

México rockea y rockea bien fuerte, como quedó demostrado en el potente coro de Symphony of destruction.

Excelente concierto.

Por cierto, Mustaine sigue enterito, tan atractivísimo como de costumbre.

MUSE

Hace varios ayeres (si mal no recuerdo estaba empezando la universidad) un amigo me regaló un disco en el que venían, Muse, Black Rebel Motorcycle Club y Graham Coxon, entre otros. Cuando escuché New Born fue amor a los primeros acordes.

Compré el Showbiz y luego el Origin of Simmetry. Para cuando lanzaron el Absolution ya era fan de hueso colorado. Black holes and revelations, me gustó un pelín menos que los anteriores, pero vaya, sé que es buenísmo. El año pasado, cuando lanzaron The Resistance, Gruñis corrió a comprarlo. Que no es fácil de escuchar a la primera, que United States of Eurasia recuerda a Queen, que noséqué. A mi parecer, conserva esa potencia y teatralidad con las que me engancharon.

Y así, en ese enamorado ánimo, fui al concierto el martes pasado. Espectacular. Tres torres aparecieron en el escenario, en medio de cada una estaban los integrantes de la banda. Bellamy, ochenterísimo in fashion; Howard traía un pantalón con las orillas adornadas por lo que me parecieron bocinas pequeñas; Wolstenholme, un tanto más sobrio, se enfundó en color negro.

Abrieron con Uprising, seguida por The Resistance y luego enloquecimos con New born. Continuamos saltando y coreando sin parar el resto de las canciones que tocaron durante casi dos horas, entre las que destacaron Time is running out, Plug In Baby, Undisclosed desires y Feeling good.

El cierre con Knights of Cydonia fue impresionante. Debe ser maravilloso que 50 mil almas te aplaudan por hacer tu chamba...

Ya los quiero ver de nuevo.

Bueno Aires, sin pena ni olvido.

2010-04-19T09:21:00.000-07:00

Llegamos al aeropuerto a las 2:30 de la tarde y tomamos un taxi en dirección a San Telmo, un barrio céntrico y antiguo. Nos hospedamos en el Art Factory, donde nos recibió un hombre que, contrario al estereotipo argentino, se portó muy amable. El lugarcito estaba decorado de tal forma que no quedaba de otra que ponerse cool: el pasillo verde botella, el lobby rojo carmín con sillones de terciopelo azul y nuestro cuarto con un calendario azteca pintado de piso a techo.

Al día siguiente decidimos tomar un tour por toda la ciudad, cosa que sería fácil tomando en cuenta que Buenos Aires tiene tres veces menos habitantes que el D.F. y el tráfico fluye infinitamente mejor.

Subimos a una camioneta donde una guía animada y parlanchina nos prometió que nos enamoraríamos de la ciudad. El recorrido comenzó en San Telmo, un encanto de barrio, aunque parcialmente descuidado. En algunas partes, las calles son tan estrechas que apenas caben los camiones del transporte público que, de tan viejos, enrarecen el aire al punto de que es posible sentirse como en el D.F.

Paramos en el mercado de antigüedades de San Telmo. Con sus cosas viejas, rotas y coloridas, pudo transportarnos a la época en que la comunicación móvil era sólo un disparate de ciencia ficción. En las aceras pululantes observamos una bicicleta vieja que hacía las veces de puesto ambulante de churros. El vendedor era una suerte de especie rara para algunos paseantes que, ávidos de floklore, se fotografiaban con él.

La ruta hacia el Caminito inició en el estadio de La Boca. Nuestra guía, hincha declarada del equipo, invitó al grupo a pasar pero nadie se animó y la camioneta siguió de largo. Nos adentramos en el corazón del barrio y comenzamos a ver varios conventillos de pálidos multicolores. Nos explicaron que se trataba de uno de los barrios más famosos y más pobres, donde vivían varias familias muy humildes. Imposible no recordar las descarapeladas vecindades capitalinas.

Una vez que llegamos a la parte más turística, El Caminito se mostró en vivos colores que, junto con los tangueros en las calles, conforman la típica postal de Argentina. Muy cerca, donde las casitas comienzan a despintarse y ya no hay más policías, nadie se arriesga a cruzar. Algo similar deben sentir los extranjeros en Garibaldi.

Subimos a la camioneta y continuamos el recorrido. En una esquina pudimos observar el costado de un edificio con grandes columnas. ¿Saben que edificio es ese?, preguntó nuestra guía con una enorme sonrisa. Resulta que estábamos mirando lo que fue la sede de la Fundación Eva Perón y que ahora aloja a la Facultad de Ingeniería. Con lo que me pareció auténtica emoción, recibimos un breviario de todas las obras en beneficio social realizadas por Evita antes de su prematura muerte. No hace falta gran cosa para darse cuenta de que Santa Evita está en el aire.

En nuestra siguiente parada fuimos a la Plaza de Mayo, donde las abuelas y las madres continúan haciendo un silencioso recorrido semanal, para protestar por los desaparecidos durante la dictadura militar. Sin tanto discurso y con más acciones, sencillamente no se dejan olvidar. Enfrente encontramos la Casa Rosada, símil colorido y afrancesado de Palacio Nacional.

La tarde continuaba espléndida cuando recorrimos la Plaza San Martín. Con el ánimo manso y desde el asombro recorrimos el barrio de Palermo, que impresiona con su arquitectura parisina. Paz decía que los argentinos eran latinoamericanos descendientes de italianos que se creían franceses. Algo hay de cierto en eso. En cada esquina puede verse el fantasma del ideal galo, de la misma forma que México se pinta de barras y estrellas.

Puerto Madero puede presumir de modernas construcciones, restaurantes lujosos, centros comerciales y calles limpias. Algo similar a Santa Fé: barrios de cara joven carecen de arrugas que le arruinen la fachada. Ahora que lo pienso, sería el lugar ideal para Boogie, el aceitoso, que con orgullo dice que forma parte del grupo racista más numeroso: el que odia a los pobres.

El cementerio de la recoleta fue el destino final. Enormes mausoleos que hacen patente la riqueza en vida de sus secos habitantes. Antes de irnos le preguntamos a la guía la ubicación de algunas librerías grandes. Después de algunas indicaciones y de darle un par de sorbos al mate del chofer, fuimos a comer en un restaurant donde se repitió la característica displicencia de los meseros al tomar la orden. Ahora lo sabemos, no son groseros, es más bien que no son lambiscones.

Luego aprovechamos para recorrer Plaza Francia, lugar donde se originó el rock argentino y que fue cuna de los hippies que representaban la contracultura por allá de los 60’s y 70’s y que ahora han establecido un tianguis que adorna la circunferencia del parque. Vendían pulseras de cuero, aretes y collares de vidrio, sahumerios y figuras de madera.

Esa noche, poco antes de las diez, llegamos a El Ateneo, la librería recomendada, que antiguamente fue un teatro que ahora alberga libros en sus grandes y elegantes instalaciones. Para nuestra sorpresa, cerraban hasta medianoche, así que tuvimos un buen rato para curiosear y hacer compras. No había tanta variedad como esperábamos y los autores difíciles de encontrar lo siguen siendo aún por allá, pero pudimos conseguir muy buen material.

Al siguiente día partimos al Delta del Tigre, que se localiza en la provincia de Buenos Aires. Para llegar abordamos un tren que pasó por Vicente López, el barrio presidencial, algo tan lujoso como el lugar que habita el inquilino de Los Pinos.

Al empezar el recorrido, observamos casas de descanso y casas habitación enclavadas en las altas orillas del Delta. Más adelante vimos un lujoso Club de Polo que funcionaba durante la época del esplendor económico en Argentina, allá cuando Menem los mareó con la paridad del dólar con el peso y que ahora es como un silencioso testigo de las riquezas que se han esfumado.

De regreso recorrimos la famosa Avenida Nueve de Julio. En algún punto topamos con el Obelisco, junto al que ondean las banderas de Argentina y de Buenos Aires.

Mi afición por el tango me hizo impensable perderme una noche sin escuchar Volver, en vivo, así que contratamos un paquete que show y cena. Muy comercial, lo sé, pero qué quieren. De regalo, dijo el vendedor, les voy a dar una clase de tango. Tantísimo gusto, con lo que nos gusta bailar, dijimos sin poder rechazar la oferta.

Después de todo, no nos costó tanto trabajo agarrarle la onda al tango, cuyos pasos básicos (pero muuuy básicos) son bastantes sencillos. El el grupo había una pareja de franceses cincuentones que bailaban como si tuvieran veintitantos, un brasileño borracho y su esposa, un par de mujeres solas que me pisaban y que a huevo querían estar en la fila de adelante, entre otros. Luego pasamos al espectáculo que duró poco más de dos horas. Tal vez hubiera preferido algo más pequeño e íntimo, como de barriada, pero no estuvo nada mal.

El último día en Buenos Aires desayunamos en el Café Tortoni, lugar que vio desfilar a las glorias de la literatura argentina, donde la comida es buena y los precios normalitos. Al terminar recorrimos los elegantes salones y curioseamos entre las notas periodísticas enmarcadas y empotradas sobre las paredes.

Al salir, aprovechamos para caminar por Corrientes, la avenida que vio nacer el tango y que antiguamente fue el corazón porteño de la vida nocturna y bohemia. Recorrimos varias librerías de viejo y tuvimos afortunados descubrimientos.

Vimos el reloj. Apresuramos el paso a una librería más y nos dirigimos hacia el aeropuerto. El fin del mundo nos esperaba, pero esa, es otra historia.

Matadero cinco

2010-04-15T17:20:00.000-07:00

Me eché Los lanzallamas de Roberto Arlt antes de leer Matadero cinco de Kurt Vonnegut. Librazos ambos... aunque no resulta la mejor combinación para el ánimo. Uno existencialista y el otro desolador.

En una parte de los Lanzallamas, Remo piensa que sería muy buena idea empatarse con una ciega, ya que no se imaginaría con una mujer que pudiera ver aquello que no se le permite...

Ahora les dejo un fragmento de Matadero cinco:

Rosewater estaba leyendo en la cama contigua, y Billy le introdujo en la conversación preguntándole qué estaba leyendo.

La respuesta fue El evangelio del espacio, de Kilgore Trout, donde se narraba la historia de un visitante del espacio -por cierto muy parecido a los tralfamadorianos, según la descripción- que había hecho un profundo estudo del Cristianismo para comprender, en lo posible, por qué los cristianos encontraban fácil la crueldad. Llegó a la conclusión de que, por lo menos en parte, el problema era debido a un desliz existente en el NUevo Testamento. El suponía que la intención del Evangelio era enseñar a la gente, entre otras cosas, a ser compasiva, incluso con las personas más bajas y ruines.

Pero lo que el Evangelio enseñaba en realidad era esto:

Antes de matar a alguien, asegúrate de que no esté bien relacionado. Así es.

El defecto de las historias de Cristo, decía el visitante del espacio, estaba en que era en realidad el Hijo del Ser más poderoso del universo, aunque pareciera un don nadie. Y los lectores así lo veían, de manera que cuando llegaban al momento de la crucifixión pensaban (y Rosewater leyó en voz alta nuevamente):

¡Esta vez han metido la pata al escoger a ese sujeto para lincharle!

Y ese pensamiento engendraba otro: Hay que escoger a las personas a las que se puede linchar. ¿Quiénes son? Las personas que no están bien relacionadas. Eso es.

Comala es el que sigue

2010-04-06T08:58:00.000-07:00

En su camino a Comala, ¿habrá encontrado Juan Preciado algún otro pueblo muerto?

Y en la respuesta escribí esto:

MURMULLOS

Hace varias horas que deambulas y no has encontrado a nadie que de te razón del lugar. Encuentras vacías las calles y los portales de las casas. Tocas una puerta y nadie responde, tocas otra puerta y nada. Te aventuras a girar una perilla.

Apenas entras en la casucha, te das cuenta de que no habrá paliativo para el aire hirviente que respiras. Una bocanada de fuego te parte los labios.

Te quedas mirando el par de celosías que adornan las grises paredes de cemento. Al centro del cuarto, unas sillas tejidas con gruesos hilos de plástico, aparentan comodidad; si embargo, el polvo acumulado revela su evidente desuso.

En la esquina hay una mesa de madera que apenas se sostiene en pie. Encima sólo hay un puñado de pepitas secas y una jarra de vidrio que alberga hormigas muertas.

La quietud parece haber llegado como huésped perpetuo a ese pueblo.

De pronto escuchas un montón de murmullos y pisadas secas que no alcanzas a ubicar. Buscas con la mirada de un lado a otro. Frente a ti, un espacio sin puerta anuncia un patio de terracería sembrado con cubetas resquebrajadas que se quedaron esperando las lluvias. Por el patio cruza una figura que más parece un árbol seco que un hombre.

¡Oiga! ¡oiga!, ¿aquí es Comala?

Atraviesas el umbral y sólo encuentras cubetas. No ves a nadie. Sólo oyes ladrar a los perros.

Vendrán lluvias suaves

2010-03-05T09:25:00.000-08:00

En Zen en el arte de escribir, Bradbury aconseja leer poesía todos los días porque ejercita músculos que se usan poco, expande los sentimientos y los mantiene en condiciones óptimas. Dice, además, que la poesía es como las flores de papel japonesas, que a veces se abren en formas gigantescas. El escritor que lee poesía podría ver su escritura desplegándose de la misma manera.

La escritura, dice, es una continua persecución de amores.

Cuenta que para hacer Vendrán lluvias suaves, uno de los relatos que conforman sus Crónicas Marcianas, se inspiró en el poema del mismo nombre de Sara Teasdale, escrito en 1920.:

There will come soft rains.

There will come soft rains and the smell of the ground,
And swallows circling with their shimmering sound;

And frogs in the pool singing at night,
And wild plum trees in tremulous white;

Robins will wear their feathery fire,
Whistling their whims on a low fence-wire;

And not one will know of the war, not one
Will care at last when it is done.

Not one would mind, neither bird nor tree,
If mankind perished utterly;

And Spring herself when she woke at dawn
Would scarcely know that we were gone.

Ese relato, a su vez inspiró esta animación rusa ochentera, pero eso ya se los había platicado.

INVICTUS / UP IN THE AIR

2010-02-17T11:20:00.000-08:00

Por cierto, el equipo de filmación tuvo que esperar a que un grupo de mandriles se retirara del lugar de entrenamiento de los Spingbrooks, para comenzar a trabajar. Según dicen, lo mandriles los miraban con cara de ¿y estos locos qué?

INVICTUS (Invictus, Clint Eastwood, Estados Unidos, 2009)

Al salir de prisión, tras 27 años de haber purgado cargos por sabotaje y otros delitos en contra del apartheid, Nelson Mandela se convirtió en el primer presidente Sudafricano en ser elegido mediante una elección democrática.

En el periodo que Mandela empezaba su mandato, Sudáfrica aún se encontraba dividida por las secuelas del racismo. Para unirlo, se sirvió del rugby, deporte nacional que solía despertar graves enconos entre la población.

Más que sólo un deporte, como lo consideraban sus colaboradores, para Mandela el rugby significó la aceptación y tolerancia hacia el equipo que simbolizaba la injusticia y opresión que, hasta entonces, había sufrido la población de origen africano por parte de la población blanco, en un afán de recomposición social y unión.

Ese esfuerzo le valió el campeonato mundial de 1995, a pesar de que todas las estadísticas estaban en su contra. Aquella realidad, por un momento, pareció el guión de alguna película.

Fue un gran acierto de Eastwood haber logrado retratar el liderazgo de Mandela y su enorme capacidad para incentivar al cambio pacífico, al tiempo que refrescó en la memoria de las nuevas generaciones esa aportación histórica que significó abrir paso para eliminar la segregación racial.

Lo bueno: Como de costumbre, Eastwood saca la garra de todo su elenco.

Lo malo: La fotografía tipo Hallmark chanel.

Lo feo: El póster.

---

Y la siguiente película es una de las peores traducciones de títulos que he visto.

AMOR SIN ESCALAS (Up in the air, Jason Reitman, Estados Unidos, 2009)

Despedir gente es el trabajo de Ryan Bingham y para hacerlo debe abordar aviones continuamente para llegar a las empresas que requieren sus servicios.

En ese ir y venir de tantos lugares, Ryan disfruta de coleccionar millas aéreas mientras vive desapegado de todas las personas, convencido de que no quiere tener una relación estable; después de todo su hogar son los muchos aeropuertos que visita, con la calidez del personal que, a fuerza de verlo tantas veces, ya lo reconoce.

Cuando una nueva empleada de la empresa para la que trabaja propone que los despidos se hagan vía internet, Ryan teme volver al dulce hogar que creía no añorar, para finalmente caer en cuenta de que la vida no lo estuvo esperando.

Con el propósito de darle mayor credibilidad al personaje, George Clooney optó por salir en pantalla sin gota de maquillaje y, por supuesto, logra verse como un atractivo pero grisáceo cuarentón.

Jason Reitman, empezó a escribir el guión durante 2002, año en le que no se veía venir ninguna crisis económica. La oportunidad para dirigir Juno y Gracias por fumar, pospuso el proyecto que irónicamente se estrenó en medio de la recesión del año pasado, tocando aún más la sensible fibra americana.

Lo bueno: Una línea de los diálogos, “eres un paréntesis”.

Lo malo: Que desde el pésimo título en español, la vendieron como una comedia romántica, cuando es todo lo contrario.

Lo feo: Que en el casting eligieran a Anna Kendrick sobre Ellen Page, para el rol de Natalie.

Para amores enfermos...

2010-02-11T08:42:00.000-08:00

Les dejo un cuento hecho por su servilleta.

TRINIDAD

Si quieres ser un hombre, tienes que enterrar tu primer juguete y el retrato de tu madre.

Había vivido en un espacio donde cada centímetro se encontraba limpísimo y romo, no fuera que el bebé, como lo llamaba su madre hasta sus actuales veintinueve, se hiciera una cortadita.

Rosa le amarró las agujetas hasta los ocho años, a los quince todavía le preparaba el baño y a los veinte le cortaba los bisteces en cuadritos pequeños.

Con señas que sólo Rosa podía entender, todos los días, desde la cama, Rodrigo le indicaba qué quería desayunar.

Cuando entró a trabajar, Rosa se ocupó de prepararle el lunch de la misma forma que lo había hecho desde que empezó la primaria. Todos los días le arreglaba el nudo de la corbata, como antes lo había hecho con los cuellos blancos de las camisas escolares.

Después de ver El topo, Rodrigo descartó la película de inmediato. Nunca enterraría el retrato de su madre ni a su koala de peluche.

Un mal día a Rosa la sorprendió un infarto cerebral. Se quedó en los brazos de Rodrigo quien, con una voz más queda y grave de lo habitual, sólo atinaba a decir mamá, mientras sostenía aquel cuerpo exangüe entre sus brazos.

Durante el funeral, sólo unas lágrimas adornaban su ya de por sí inexpresivo rostro. ¿Por qué tenía que enterrar ya no el retrato, sino el cuerpo de su madre?

Una noche soñó que Rosa entraba en su cuarto y le daba el beso de las buenas noches. Se despertó pensando qué le pediría para desayunar. Instantes después la recordó muerta y desde ese día comenzó un llanto incesante.

Una tarde el llanto paró. Sobre la mesa, junto al retrato de Rosa, colocó un frasco en el que flotaba una mano. Su madre de vuelta. El koala de peluche lo observó sonriente.

Me revienta olvidar las muertes

2010-01-25T17:23:00.000-08:00

Recién me fui de mi casa, acampé en la sala de mi abuela materna y mi tía. Eso fue a finales de 2005, cuando ya había terminado la carrera.

Me pareció buena idea vivir ahí mientras conseguía una renta aceptable. Siempre tuve ganas de volver, aunque fuera un rato con ella, que fue la imagen de la entereza durante mi infancia y adolescencia. También fue ella quien fomentó mi amor por los libros y me dio mis primeras Narraciones extraordinarias de Poe, seguidas de un montón de historias más (por eso había querido hacer este post el día del libro y el día del abuelo, pero me ponía demasiado sentimental).

Mi abuela terminó viviendo sus últimos años en ese condenado departamento por causas que preferiría recordar con menor vehemencia. El bullicio del rumbo le impidió salir a caminar; no tardó en deteriorarse y comenzó a perder la memoria. Hasta el último día que habló coherentemente dijo que quería desaparecer.

Después de eso todo fue un mosaico de momentos y nombres de lo más dispares. La más triste de mis sorpresas fue el día que no me reconoció más. Le dije mi nombre y parecía no recordarlo. La incertidumbre me hizo un nudo en la garganta y ella se quedó mirando hacia una esquina, como si nada. Luego me cambió el nombre por el de una comadre suya y así un par de veces más.

Me sentía nada sin su recuerdo y no pude tomar las cosas con un ápice de humor y preferí hacerme a un lado a presenciar de cerca la vida que le daba el oxigenador cerebral. Odiaba verla negándose a comer a gritos, odiaba verla olvidar el vaso y tomar directo de bote de leche, en suma, odié verla desmoronándose. La abracé unas cuantas veces más y huí cobardemente.

Para marzo de 2006 ya tenía unos meses que me había mudado. Una mañana recibí la llama esperada y no por ello menos indeseada de su muerte. Aturdida, no deseaba más que trabajar todo ese día para aplacar mis sentimientos. No quería llorar en el velorio, no quería ver ni hablar con nadie de nada.

Este fin de semana soñé que visitaba a mi abuela y a mi tía. Me lamentaba que hubiera pasado tanto tiempo. Esa tarde me daría el tiempo para ir. Cuando abrí los ojos me sorprendí pensando qué le gustaría que llevara para comer, qué cosa no le haría daño. Después recordé que murió hace casi 4 años y me odié por haberlo olvidado, porque hay en ese sueño una pizca de mi único arrepentimiento.

De lo que se viene uno enterando...

2010-01-12T10:31:00.000-08:00

Platicaba con un par de compañeros de la oficina (o más bien ellos estaban en un debraye imaginario) en el que se preguntaban:

a) ¿Cuántas viejotototas les harían caso si trajeran un carro muy lujoso?
b) Luego desvariaban sobre la gran calidad que tendrían esas carnes.
c) Y que por supuesto, de traer un carro más lujoso, sus estándares subirían.

Entonces les pregunté para qué le podía servir un carro de ese tipo a una mujer.

Y para mi sorpresa, las respuestas fueron:

Macario.- Pues más bien intimida.
Casáreo.- Sí eh, me intimidaría mucho y me pondría nervioso.
Yo.- ¿Nervioso por qué?
Cesáreo.- Pues imagínate, en la cama con ella estaría nervioso tratando de hacerlo bien y para no terminar antes que ella.
Yo.- ¿O sea que sin buen carro te vale madre si la otra acabó?
Cesáreo.- Pues ni en cuenta.
Macario.- Es que sí, con una vieja así no podrías aplicar el 'comes y te vas', jajaja.

Chiales con mis compañeritos y sus ~~torcidas~~ rependejas deducciones -.-

Ethan Hawke me preguntó ¿Qué es la felicidad?

2010-01-08T10:25:00.000-08:00

Ok, ok, fue sólo en un sueño, pero muy particular.

Estoy dentro de un cuarto blanco, sentada sobre un sillón de terciopelo púrpura. Entonces entra Ethan Hawke, con una playera blanca y esa apariencia desgarbada a medio rasurar y a medio peinar, que me parece tan atractiva.

Se me acerca y pregunta: - Ana, ¿Qué es la felicidad? Me quedo pensando un momento y le respondo: - Ethan, ¿recuerdas esa película en la que actuaste, Grandes esperanzas? ¿Recuerdas esa secuencia en la que Gwyneth Paltrow se inclina a tomar agua de un bebedero? El momento en que se levanta y te sonríe, tú te quedas mirándola y luego se besan; eso, Ethan , es la felicidad.

---

¿A qué se debió tal cosa? Quién sabe, pero me causó harta gracias el tono confianzudote en que nos hablábamos. Sin duda podría seguir 'adoctrinando' a Ethan en mis próximos sueños.

Los siete locos

2010-01-06T17:13:00.000-08:00

Fragmento de diálogo entre Erdosain e Hipólita:

- ¿Pero usted nunca sintió la extrañeza de vivir.

- Sí, eso sí.

- Cuénteme.

- Fue cuando era muchachita. Trabajaba en una linda casa de la Avenida Alvear. Había tres niñas y cuatro sirvientas. Y yo me despertaba en la mañana y no terminaba de convencerme de que era yo la que me movía entre esos muebles que no me pertenecían y es agente que sólo me hablaba para que yo la sirviera. Y a momentos me parecía que los otros estaban bien clavados en la vida, y en sus casas, mientras yo tenía la sensación de estar suelta, ligeramente atada con un cordón a la vida. Y las voces de los otros sonaban en mis oídos como cuando una está dormida y no sabe si suena o está despierta.

- Debe ser triste.

- Sí, es muy triste ver felices a los otros y ver que los otros no comprenden que una será desdichada para toda la vida. Me acuerdo que a la hora de la siesta entraba en mi piecita y en vez de zurcir mi ropa, pensaba: ¿yo seré sirvienta toda la vida? Y ya no me cansaba el trabajo, sino mis pensamientos. ¿Usted no se ha fijado que obstinados son los pensamientos tristes?

Y tan tan. He terminado el libro. Me parece que voy a extrañar su angustiante denzura.

Altamente recomendable.

P.D. El prólogo le hace justicia. Es La novela existencialista latinoamericana.

¡¿Cómo, ya pasaron 10 años?!

2010-01-04T15:37:00.000-08:00

Gruñaldo.- Durante la huelga (de la UNAM) trabajaba en el videocentro que quedaba por mi casa.

Yo.- ¿Videocentro, todavía existían? No manches ya llovió, eso debe tener uuuuu.

G.- Pues la huelga fue hace 10 años.

Yo.- Ah cabrón, ¿te cae?

Y así de zopetón me di cuenta que habían transcurrido 10 años desde aquel mugroso abril en que cerraron la prepa, me cambié de escuela y no seguí con los pumas más que en mi corazón.

Acabó la década en la que vimos desfilar a presidentes y primeros ministros cuyos nombres recordaremos un buen rato: Hugo Chávez, Lula y Tony Blair. De este lado Fox y Fecal, ni hablar.

Presenciamos la guerra de los Balcanes, el combate al terrorismo, el surgimiento del EZLN.

Vimos surgir al Napster, ibook, ipod y demás i´s posibles.

Salió al mercado el euro, la ciencia sacó a la luz el proyecto genoma humano.

En el cine vimos la primera leyenda para la generación digital: Matrix.

La trilogía fantástica mejor lograda, con el mejor casting y demás the best of: El Señor de los Anillos.

El nihilismo tuvo nombre: Figh club.

La vida de los otros, pasó rápidamente por el circuito comercial.

Belleza americana, Los infiltrados, Sin lugar para los débiles, Petróleo sangriento (tan bonito que era el título en inglés: There will be blood), Kill Bill 1 y 2, Sector 9, Eterno resplandor de una mente sin recuerdos (primera traducción decente de un título), Ciudad de dios, Oldboy, El laberinto del fauno, Amores Perros, Intimidades de Shakespeare y Víctor Hugo, Borat, ¿Quieres ser John Malkovich?, Río Místico, El último Rey de Escocia, Fargo, Las invasiones bárbaras, Allegro...

Seguramente se me está pasando algo, pero el caso es que pasaron 10 años con montonal de cosas para recordar, 10 años en los que vivimos el desarrollo meteórico de la red (hace 10 años no podría imaginarme escribiendo en un blog, es más no imaginaría las palabras blog, twitter, facebook, etc).

Y se terminó el 2009, para mí, un año que empezó mal, que me dejó con un amigo menos, pero trajo de vuelta un par de más. El año en que volví a las letras entre las cuales conocí al inesperado amor.

Un año que termina bien. ¿Estaré en la dimensión desconocida?

¡FELIZ AÑO!

---

P.D. Aún viene a mi mente lo que de mi pasado recuerdo, no sé si en forma engañosa: Rumualdo (dijo el maestro de ética) estás equivocada, Derecho no es para tí.

A los 17 años no pasaba por mi cabeza la frase perfil del egresado, me creí aquello de la generación que estudió derecho antes de darle a las letras y blabla. Algo perdí de vista pero que va, a base de putazos se aprende.

Regalen libros

2009-12-22T07:52:00.000-08:00

Vía Papel en blanco encontré esta lista de libros que nadie debería regalar, entre cuyas joyas encontramos a Dan Brown yPaulo Coelho, cuya obra según este blogger es a la literatura lo que McDonald's a la gastronomía, es decir, rápido, fácil y con tufo a falso.

Pero no todo es burla, estas fiestas bien podría recomendarles unos cuantos libros que regalar:

1. Siempre es buen momento para leer a Francisco Tario, más ahora que sus cuentos se pueden encontrar reunidos por la editorial Lectorum en 2 tomos a precio accesible. Aunque a mi parecer hubiera estado bien otra edición más bonita, el buen Tario lo merece.

Ahí les va un fragmento de El loco:

Y nos retratamos. Nos retratamos cerca de quince veces, siempre en la misma postura, como si fuéramos dos estatuas. Yo así: sin gafas, sin guantes, sin gardenia. Igual que en aquel tiempo, cuando compartía el lecho con las negras del Congo.

Y como entonces, también, hube más tarde de colocar entre nuestros ardientes cuerpos mis ropas negras muy bien dobladas, porque los pechos enhiestos de ella penetraban en mi carne igual que dos afilados cuchillos.

2. Poesía eras tú, de Francisco Hinojosa.

3. Ubik, de Phillip K. Dick. La mejor novela que leí en el año.

Personalmente me gustaría tener entre mis manos El libro de los conejitos suicidas, pero hasta el momento sólo se ha editado en España y acá sólo han llegado las agendas...

Los siete locos. El humillado.

2009-12-16T06:57:00.000-08:00

Fragmento de diálogo entre Erdosain y El Rufián:

A usted le parecerá extraño que hable de sufrimientos en estas circunstancias... pero no es así... los hombres están tan tristes que tienen necesidad de ser humillados por alguien.

- Yo no veo tal cosa.

- Claro, usted con su sueldo. ¿Qué sueldo gana? ¿Quinientos?

- Más o menos.

- Claro, con ese sueldo es lógico...

- ¿Qué es lógico?

- Que no sienta su servidumbre.

Más adelante El Rufián pregunta: ¿Quién es más desalmado, el dueño de un prostíbulo o la sociedad de accionistas de una empresa?

Lejos de maniqueísmos, es mucho mejor visto negrear empleados que explotar putas.

Lógico sería dejar la servidumbre al hacerse consciente de ella.

Como perros de pueblo

2009-12-15T06:16:00.001-08:00

Dicen por ahí que a los abogados nos tratan como perros de pueblo: nos esconden en las fiestas y nos sacan cuando hay pelea.

Trabajo para intereses que no me seducen,

entre puros hombres grises,

entre expectativas aburridas

y mochos blaquiazules.

Nunca, enfatizo NUNCA, quise trabajar en un despacho pero parecía una buena oportunidad (o más bien la única) para poner en práctica la materia de mi tesis.

Por eso y como un reto lo escribo en este blog, pienso cambiar de giro, cambiar de trabajo.

Esta suerte de bitácora me ayudará a tener una perspectiva en la pantalla de las bondades y mamadas de este H.H. recinto.

Mi propósito es arriesgarme a perder un trabajo seguro, bien pagado y a ratos tan absurdo como cualquier otro, para evitar que sigan pasando los años y me de cuenta que mi vida no me gusta, y que me siento más burda que de costumbre.

Puede salir bien, mal o muy jodido, pero que va, jugar diario a The Office puede causar daños irreversibles a mi salud mental.

Así que aquí vamos.

SEMANA 1...

Heavy metal christmas

2009-12-01T08:52:00.000-08:00

Diciembre ahora sólo me parece medio detestable. Entre el tráfico horrible y las canciones de amor y paz que suenan constantemente en todas partes invitándonos a hacer treguas (y de paso hacer varias compras para celebrarlas) me mareo.

Si tan hartos están como yo de la Noche de paz, noche de amor, en voz de Pandora, Mijares y demás glorias, les invito a ver este video de la rola de Twisted sister: Heavy metal christmas.

On my Heavy Metal Christmas, my true love gave to me:

12 Silver crosses

11 Black mascaras

10 Pairs of platforms

9 Tattered t-shirts

8 Pentagrams

7 Leather jackets

6 Cans of hairspray

5 Skull earrings

4 Quarts of Jack

3 Studded belts

2 Pairs of spandex pants

and a tattoo of Ozzy!

Intimidades de Shakespeare y Víctor Hugo

2009-11-26T16:46:00.000-08:00

En su ópera prima, la directora Yulene Olaizola, narra la historia de Jorge Riosse, quien habitó en la casa de huéspedes de su abuela Rosita durante 8 años. Esa casa se encuentra precisamente en la esquina de Shakespeare y Víctor Hugo, en la Colonia Anzures.

El filme se basa en un primer borrador que la abuela de Yulene escribió, para hacer una serie de cuentos relativos a las anécdotas de su casa de huéspedes, en un libro titulado Intimidades de Shakespeare y Víctor Hugo.

Por mucho, mi nuevo documental preferido.

La reseña completa se lee desde la izquierda.

Foto cortesía de Gruñaldo.

Los límites del control y Buscando a Eric

2009-11-24T15:19:00.000-08:00

Ahora mi reseña aparece acá.

El trámite más estúpido

2009-11-18T15:13:00.000-08:00

A finales del año pasado, la Secretaría de la Función Pública (SFP), convocó para el concurso "El trámite más inútil".

Cuando vi la convocatoria, me extrañó que saliera de una dependencia entre cuya función se encuentra la elaboración de laberintos decididamente kafkianos, entre otras bellezas.

El caso es que justamente hoy que amanecí de mal humor, hoy que estuve de mírame-y-NO-me-toques-MEJOR-AÚN-ni-me-mires, fui a revisar una inconformidad.

El área de inconformidades de la SFP, desde tiempos inmemoriales (cuenta mi no tan viejo y sí muy calvo jefe), ha tenido a la inamovible Martita en oficialía de partes. Ella, además de recibir todos los documentos del área es el contacto para cualquier comunicación con la gente que está dentro de las oficinas. Están en lo correcto, es la otra vocera. Hasta la cara es igualita, nomás que blanca.

Debe ser cuestión de nombres, porque acá si a la señora no le caes bien, también te la hace de jamón. La debes saludar bien y esperar a que le de la gana recibirte los papeles, porque si te paras a darle algo mientras ella anota algo, se limita a decir: espérame, yo te llamo... como si deveras. A eso súmenle que es lenta y si tiene 3 personas en la sala, contesta el teléfono diciendo: te marco luego porque tengo llenísimo y ando como loca. Y es que como es una RAM 64, sólo puede atender máximo a 2 personas.

Checar expedientes siempre tiene sus bemoles, pero demonios, algo que podría ser tan simple como un 'vengo a revisar el Expediente X con fulano' (como se hace en otros lugares), se convierte en el llenado de un formulario con varios datos, que Martita lee cuidadosísima y detenidamente y a veces en voz alta.

Hoy mismo me topé con un sujeto de alto pedorraje en la sala de espera, al que Martita le preguntó su número telefónico:

-¡Su número, no su extensión! le contestó muy fuerte un par de veces.

- Señora, vengo de aquí, le respondió.

- ¿Nada más viene a saludar? Inquirió ella.

- No, vengo a hablar con él de un asunto.

Puso cara de Martita (ash, pues de qué más) y entró a anunciar al sujeto importante. Casi de inmediato salió con las disculpas por delante:

- Discúlpeme eh, no sabía. Pásele y otra vez una disculpa.

Y cositas por el estilo. El colmo es que cuando te ve por ahí regularmente, trata de venderte cosméticos. Y ni así agiliza sus trámites internos.

style="color:#333399;">

SFP debería hacer una nueva convocatoria 'Vota por el burócrata más exasperante'.

Ya tengo listo mi voto.

Y hablando de burocracia, todavía no me regresan esta multa. Tal vez la de por peridida. O no. Un día que tenga ganas de guerrerar me doy una vuelta por la Tesorería.

Obsoleto

2009-11-17T17:36:00.000-08:00

La única certeza es que toda certeza está condenada a la obsolescencia.
- Eventualmente recordaré el nombre del autor-

Sucede que un día pasé por donde no acostumbro pasar, en un día cuyo camino no acostumbro, pero el destino, ciego a las culpas (eso lo dijo Borges), me colocó en ese lugar a esa hora.

- Así que ayer estuvimos hablando de tí todo el camino de regreso y le platiqué cómo eran tu casa y tu gato, me dijo.

Sostuve la sonrisa, mientras recordaba que ella no sabía el final de la historia y definitivamente un encuentro casual no era momento para entrar en explicaciones fastidiosas.

- Nunca me imaginé que causaras ese impacto en su vida.
- Mhmjm (con cara de INgrata sorpresa)
- Dice que ya nadie le cuenta de tí, que sería buena idea si se reunieran.
- Claro, es su frase de cajón.
- En serio, me pareció que hace mucho no sabe de tí y por eso no dejaba de preguntarme.

Un interno ¿¡Y!? salió convertido en un:

- Difícil, pero cuéntame de tí, qué ha sido de tu novio.
- Shh, que vengo con otro.
- Ah vaya, mejor nos encontramos otro día.

Después de esa breve e indeseada conversación me extravié algunos momentos y concluí que no tenía ganas de verlo. No tuvo nada que ver con la maldita ruptura aquella, mi desanimo poco tenía que ver con que prefiriera limpiarle las orejas al gato, sino con el hecho de que ya no tengo nada que hablar con él. Corrijo: si lo tuviera enfrente no sabría qué decirle, no tendríamos nada que platicar. Ahora ya no sé qué había entre él y yo, ahora que todo es como una puta calle desierta.

Y la certeza del 'yo siempre querré hablar contigo' se fue a dormir para luego desvanecerse. Así, sin más.

Mammon es el más celoso de los dioses.

2009-11-13T14:55:00.000-08:00

Es verdad que no hay dinero en la poesía, pero ciertamente no hay poesía en el dinero, dijo alguna vez Robert Graves durante una entrevista.

El tema no es precisamente nuevo pero siempre es bueno recordar los escandalosos datos duros referentes a la divisón de la riqueza en el mundo.

ADDENDUM es una serie de videos que exponen esas profundas diferencias. Cumple con la labor de remover la cosquilla inconforme, haciendo hincapié en que mucho del mundo completamente legal e institucional que nos cobija, carece por completo de ética.

Ni hablar.

Abrazos rotos/ Brigadas rojas / NY, te amo

2009-11-09T10:32:00.001-08:00

Ahí les va la primera de cuatro entregas de la 51 Muestra Internacional de Cine de la Cineteca Nacional.

LOS ABRAZOS ROTOS.

Mateo Blanco, alias Harry Caine, es un cineasta que se las arregla para seguir filmando a pesar de haber perdido la vista en un accidente que también le costó la vida de Lena, la mujer que amaba.

El auto guiño en Los abrazos rotos (Pedro Almo dóvar, España, 2009) resulta evidente, pero esta vez el resultado final es poco apetecible. Entre lugares comunes y situaciones inverosímiles dentro de la misma trama (Lena se casa con un anciano millonario y enclenque, que con un empujoncito la tira por unas escaleras. Luego, cual Sansón veinteañero la carga para ir de camino a un hospital).

Lleva el sello de Almodóvar, sí. Sus mujeres, sus colores, su música y su fotografía. Pero hay algo que no logra conectar, la revelación en vez de inquietante parece obvia.

Lo bueno: Las locaciones en Lanzarote y el personaje de Ray X.

Lo malo: En algún momento parece telenovela.

Lo feo: Que la trama no se caiga ni logre interesar.

LAS BRIGADAS ROJAS. (Der Baader Meinhof Komplex, Uli Edel, Alemania-Francia-República Checa, 2008).

Cuenta la historia detrás del grupo guerrillero urbano/terrorista RAF (Red Army Faction), integrado por jóvenes de la generación posterior al nazismo que había prometido que le fascismo nunca más gobernaría al mundo. Ese era su compromiso y lo cumplirían mediante y a pesar del terror.

Para la generación posterior al fascismo fue importante realizar acciones que les quitaran el estigma, aún vigente pero entonces demasiado fresco, respecto a considerarlos en general, como una bandada de nazis.

La temática me deprimió un poco por mi corazón romántico que se debate a veces él mismo con la guerrilla revolucionaria. Finalmente, toda institución absorbe y compromete a sus integrantes, exige lealtad total, exige dejarlo todo. Después se convierte y adopta los mismos esquemas tradicionales en contra de los cuales lucha, nomás que de formas menos estiradas. La misma gata pero revolcada, dirían unos; los extremos se tocan, dirían otros más elegantes.

Los guerrillos parecían recién salidos de un fashion parade, cosaq ue molestó mucho a Gruñaldo (ESO dijo él pero creo que utilizó el viejo truco de ¡Mira nada más, pinche güerota, con minifaldas no se la creo!, mientras oculta su mirada y pensamientos lascivos), pues en ningún momento perdieron el estilo. Ni durante el juicio ni en sus celdas renunciaron a sus gafas negras que ocultaban el desaliño de la cara. Aún mal comidos y atormentados lucían bellos, bellísimos, como modelos de CK. Así sí me uno a la guerrilla escuché que dijeron por ahí.

Lo bueno: La temática es interesante. El personaje de Ulrike.

Lo malo: La duración de 2:30 horas se siente y pesa.

Lo feo: Pudo haber sido un muy buen documental y no una película dolorosamente larga.

NUEVA YORK, TE AMO

Siguiendo la idea de París, Te amo, ahora el amor flota en el aire de Nueva York (New York, I love You, Francia- Estados Unidos, 2009).

Cuando te avientas una antología, sueles arriesgarte a ver cosas simplonas y mal hechas, hasta lo ingeniosas y memorables.

En este caso hay cortos buenos y muy buenos, tal vez uno de ellos sea memorable. Hay otros bastante malones que tienen el plus de ser cursis. Después de todo el amor no es un tema fácil de llevar a la pantalla ya que puede caer en sensiblerías fáciles o situaciones forzadas.

Ahí les va una revisión a vuelo de pájaro:

El corto en que aparece Natalie Portman es espantoso, hórrido.

El de la cantante y el tullido (Shia LABeouf sin Bumblee-Bee) es bueno bueno, pero tal vez se antoje un tanto pedante.

El del pintor es bonito, pero faltar rascarle un poco más a los personajes.

Los 'extraños' afuera del restaurant fue de los que más me gustó, se presta a varias interpretaciones.

En el que sale Andy García es ingenioso y cumplidor.

El de los viejitos divierte, es más si no se ríen son unos robots.

Eso sí, hay que ver la peli con un humor bien ligerito, sino se corre el riesgo de no soportarla.

Lo bueno: Abre y cierra muy bien.

Lo malo: Las participaciones de Natalie Portman.

Lo feo: Esas miradas que no se creen de 'haz como que viste al amor de tu vida'.

Sex in a can: What America is having for dinner.

2009-10-28T08:22:00.000-07:00

Sex in a can ahora es posible con este juguete que queda como anillo al dedo para todos aquellos fans from hell del mito vampírico.

Fans de crepúsculo, ya pueden hacer sus sueños realidad.

Sector 9/ 9

2009-10-27T18:24:00.000-07:00

Después de que vi Sector 9 (District 9, Teri Blomkamp, EU-Nueva Zelanda, 2009) pude comprender por qué Peter Jackson la presenta con bombo y platillo: Es toda una joyita con varios niveles de lectura.

En resumidas cuentas se trata de una nave extraterreste que queda varada justo sobre Johannesburgo. Simplemente se detiene, no hay invasión ni salen Alien y Depredador dispuestos a acabar con la raza humana. En esta ocasión son los humanos quienes se acercan a los alienígenas y los encuentran sucios, desnutridos y desanimados. ¿Qué paso? Quién sabe, lo único cierto es la presencia de los extraterrestres. Así que los humanos, siempre tan bien intencionados de principio, crean una colonia especial para ellos.

Lo más interesante viene cuando tras 20 años, la colonia ha crecido demasiado y los pretenden trasladar a otro campamento. Para ese momento los alienígenas han adoptado ciertas costumbres humanas e incluso se les ha renombrado al modo terrícola (el alienígena principal se llama Christopher). El caso es que para hacer tal traslado, una jauría humana tiene que desalojarlos de sus jodidas viviendas.

Durante un desalojo, Wikus (más identificable como un pendejo con iniciativa) toma un cilindro que contenía un líquido de apariencia 'ilegal' y lo confisca, no sin antes tener la torpeza de salpicarse. De este modo comienza la contaminación de Wikus con ADN extraterrestre, lo cual le da un valor estratosférico en el mercado. Y comienza la cacería...

No contaré más porque esta vez no pretendo espoilerearles la peli, así que vamos directo a las chaquetas mentales:

- La película vale mucho la pena ya que, como ocurre con los grandes argumentos de ciencia ficción, la cáscara nos presenta alienígenas y humanos para entretener, y en el fondo desnudan temas peliagudos, como en este caso lo hacen con la intolerancia y la mezquindad humana.

- En esta cinta los alienígenas son los nuevos negros, la nueva raza despreciada, ninguneada y relagada a los peores barrios. Viven en condiciones insalubres, no se les permite la entrada a todos los lugares y el alimento más lujoso (que es vendido a un sobreprecio exagerado) es comida enlatada para gato. Clarísima la referencia al apartheid. Creo que sólo un cineasta que tuviera inmediatez en la experiencia de este tipo de segregación, podría haber retratado tan bien la repulsión y la intolerancia en contra del 'otro' por parte de la clase dominante. Durante aquella época, en Johannesburgo la discriminación era, literalmente, ley. Se reitera una y otra vez que el hombre siempre ve al otro o al diferente como el enemigo, lo cual elimina cualquier tipo de empatía que pudiera surgir: Si no somos iguales entonces no importas. Es fácil ubicar ese enunciado en distintos escenarios actuales... y eso sí que es una pena decirlo.

- Un dato interesante es que durante la película se observan entrevistas donde los pobladores manifiestan desprecio por los alienígenas, los quieren fuera. Sorpresa, esa parte no es falso documental, sino testimonios reales de los habitantes de Johannesburgo hacia los inmigrantes de Zimbawe. El odio que vemos en pantalla es real.

Pero no todo fue intensidad mental durante Sector 9, ya que tiene secuencias bastante entretenidas, además los alienígenas con chaleco y gorrito me dieron mucha risa.

No se la pierdan.

Ahora 9.
9 (Shane Acker, EU, 2009), cuenta la historia de un mundo desolado porque las máquinas se salieron de control. A primera vista parecería un lugar común, pero más bien creo que todos los caminos nos llevan al mito de Frankestein (¿Cómo te atreves a crear, mísero humano?).

A vuelo de pájaro, 9 me parecería una épica, pero le falta el retorno al origen del protagonista (aunque tal vez su origen podría ser el mundo desolado en medio del cual fue creado).

Nos ahorran las divagaciones mentales de El elegido y simplemente muestran a 9 como un héroe. Un héroe, la última esperanza de una serie de 8 muñequitos de trapo hechos antes que él y que (quiero pensar) también fueron pensados como elegidos, pero a su creador le faltaba práctica. Así, me hace sentido que con el último aliento de vida el hombre pueda crear al mero bueno.

Sin ser lugar común, sino como parte de la estructura, el héroe tiene que luchar frente a frente con la fuerza más maligna. No hay redención ni vuelta atrás, sólo el final de una era, la extinción de una forma de vida y la continuación de otra.

No se la pierdan, hay un par de secuencias al final que son grandiosas.

Punto y aparte, no entiendo como la clasificaron con A teniendo tanto cadaver descompuesto y mounstritos impactantes, seguro vieron a 9 y les pareció un Woody de tela... :-/

No lo dije yo, lo dijo Maitena

2009-10-22T09:02:00.001-07:00

Por eso y muchas cosas más, creo que sería buena idea difundir este sencillo cuestionario:

(Haz click en la imagen y pásalo en tu siguiente cita).